“他倒是算得准。”巴雅伦把石臼端起来，搁在膝盖上，“我煮。我煮好了，等。”

“回去吧。”

“哈敦……”

“滚！”

库特鲁克从地上爬起来，抱着那卷羊皮，倒退着往外走。走到门口，他回头看了一眼，看见巴雅伦已经不看他们了，正低着头往铜锅里倒羊奶。

沙姆斯丁走在最后。

他在门帘底下站住，背对着帐子，嘴里低低念了一句什么。

巴雅伦听见了。

“念错了。”她说，“那是给死人念的。我还没死。”

门帘落下来。

……

炭盆里的炭是新添的，烧得红。

铜锅架在上头，奶慢慢热起来，锅边冒出一圈细泡，泡破了，奶腥味往上蹿。

巴雅伦拿木勺在锅里搅。

搅了三圈，捏了一撮藏红花撒进去，奶的颜色从白里泛出黄来，跟落日底下的伏尔加河一个色。

手停了。

她看着锅，自己笑了一声。

“自己喝的，还遮什么味儿。”

可那撮藏红花已经化开了，捞不出来。

她又搅了三圈。

阿力一直坐在门边，琴抱在怀里。他看着她往奶里撒蝎尾草的末子，一整臼地倒下去，奶面上浮起一层土黄的沫，木勺一搅，沉下去了。

“哈敦。”

“嗯。”

“您知道我是谁的人。”

巴雅伦没回头。

“你嗓子好。”她说，“你那张琴的肚子侧面有个洞。你每天后半夜，等我睡着了，往洞里塞东西，再往外掏东西。”

阿力的手攥紧了琴颈。

“我睡觉浅。”巴雅伦说，“比我儿子还浅。”

“那您……为什么不……”

“不杀你？”

她舀了一勺奶，吹了吹，倒回锅里。

“杀了你，那个佛罗伦萨人再送一个进来。送进来的那个，嗓子没你好。”

阿力张了张嘴，没说出话。

“再说了。”巴雅伦把锅从炭上端下来，搁在毡子上，“你说的那些金瓦啊，堆成山的胡椒啊，是假的。可你说的另一样东西，是真的。”

“哪样？”

“你说，一个只被记住刀的汗，坐不稳金帐。”