孩子两条眉毛拧起来。

“城里住的什么人？”

“罗马人。”

“罗马人。”他重复了一遍，“跟我们打过仗的那个罗马？”

“不一样。”乔瓦尼摇头，“他们的皇帝叫罗马皇帝，他们的城叫新罗马。可他们说的是希腊话，拜的神跟罗斯人拜的是一个。”

“那他们有钱吗？”

手指在那个黑点上搁了一下。

“他们的皇帝，如今连城墙都修不起。”

“城墙坏了？”

“塌了一段。”乔瓦尼说，“没钱补。”

孩子想了一会儿。

“墙会倒吗？”

“会。”

乔瓦尼把炭笔搁在毡上，搓了搓指头上的黑灰。

“他们没人肯出钱修。”

孩子盯着那个黑点。

笔尖又动了。这回落到那道海岸线的对岸，隔着一条细得几乎看不见的线，点了一个更小的点。小得跟羊皮上的毛孔差不多。

“这又是啥？”

“加拉塔。”

“加拉塔是什么？”

“热那亚人在海峡对面钉的一颗钉子。”

孩子把脸抬起来。

“钉子？”

“钉子。”乔瓦尼点头，“一颗能收钱的钉子。”

“钉在哪儿？”

“钉在海峡最窄的地方。船从黑海往地中海走，非得从那颗钉子底下过。”

“过了怎么样？”

“交钱。”

“不交呢？”

“不交，就过不去。”

孩子把下巴重新搁回膝盖上，眼睛在那两个点之间来回跑。大点在上，小点在下，中间一条线。

“这么小一颗钉子，能收一座城的钱？”

“城大不顶用。”乔瓦尼说，“路窄才顶用。”

“那……”

孩子伸出食指，在那两个点中间慢慢划。

“那我们把钉子拔了呢？”