“没有。”

“没有。”别儿迪别把这两个字嚼了一遍，“我杀得太干净了。”

“有。”

说话的人在红绒椅子右边。

乔瓦尼，两只手拢在袖筒里，站了一整场，此刻往前迈了半步。

“《希达耶》，第三卷，‘命与命’那一章。”他突厥话说得慢，“被杀的人若没有近亲能代为主张，则由伊玛目代行。”

沙姆斯丁扭过头。

“你一个拉丁人，读我们的《希达耶》？”

“做买卖，两边的规矩都得懂。”

“你记错了没有？”

“你告诉我，我记错了没有。”

老头把眼镜摘下来，捏在手里。

“……没记错。”

“那他就没有漏洞。”乔瓦尼说，“他杀得越多，越没有人告他。这个道理，连佛罗伦萨放高利贷的都不认。”

别儿迪别转过头，正眼看这个灰袍子。

“你倒是什么都读过。”

“读过没用。记账有用。”

……

“我告。”

沙姆斯丁把念珠搁在膝上，撑着扶手站起来。

“我以萨莱大清真寺的名义告他：在真主的土地上作恶，流无辜人的血。”

卡迪蘸了墨，笔尖在羊皮上压下第一笔。

“一个一个说。”沙姆斯丁坐回去，“脱忽鲁。”

“我让勒的。”

“怎么勒的？”

“后帐。弓弦。没见血。”

卡迪写完这一行。

“阿勒坦。”

“我让射的。”

“几箭？”

“一箭。眼窝。”

“他求了没有？”

“求了。”别儿迪别顿了一下，“他喊我哥。”

“你应了没有？”

“没有。”

毡子里米哈伊洛维奇把黑手套攥成一团。