“我扶着你。”

男孩站稳了。

他比栏杆高出一个人。

广场上的人看见了。

先是前排，有人指着上面喊，然后声音一路往后滚。一个白袍子小孩，被四个穿金戴银的人举在半空，下面那个穿白袍的高个子，一只手扶着他的脚。

“是那个孩子！”

“萨莱那个！”

“他穿的是什么……”

莉莉丝从侧门递上来一只木匣。

乔瓦尼单手打开。

里面是一顶照着蒙古样式打的圆顶金帽，帽檐一圈黑貂毛，顶上嵌一颗鸽子蛋大的蓝宝石。

乔瓦尼把金帽扣在男孩头上。

大了。

压到眉毛。

文德克斯伸手往上推了推，推不上去，就那么顶着。

乔瓦尼转过身，面朝广场。

“丹多洛。我说一句，你用突厥话喊一句。喊大点。”

丹多洛扫了一眼人群边上。那里挤着十几个肤色深的面孔，热那亚人船上下来的鞑靼奴仆、亚美尼亚商人、两个包头巾的。

“明白。”

乔瓦尼开口了。

“文德克斯为蒙古诸部正统大汗。”

丹多洛扯着嗓子，突厥语跟上去。

“别儿迪别弑父、杀弟、噬婴，是魔鬼引诱的假汗。”

广场后头，一个包头巾的男人把头巾往下拉了拉。

“他会将所有鞑靼人带进地狱。”

突厥语落地。

那男人挤出人群，往码头方向去了。

广场上，一个卖鱼的妇人先哭出了声。

“噬婴……他说噬婴……”

“那个煮孩子的！”

“魔鬼！”

“假汗！假汗！”

喊声乱糟糟地冲上来。

乔瓦尼在男孩脚踝上轻轻点了两下。

文德克斯张开嘴。

那句话他在静修室里喊过上百遍，嗓子早磨出了茧子。