“三千支线膛枪。”

蒙福尔把木棍戳进沙盘，戳塌了半片用粗布糊出来的伏尔加河三角洲。

“三排横队，轮转装填。正面一百二十步，一轮齐射，没有活的东西。”

“鞑靼人冲过来，我们就跟割麦子一样，一片一片割。”

没人接话。

墙角水盆里浮着两片薄荷叶，被拱窗灌进来的热风推得打转。

蒙福尔四十岁，皮卡第人，法兰西军事顾问。

“直捣萨莱。”他把木棍往东一推，“别儿迪别屁股还没坐热。我们打过去，他的万户长自己就会开城门。”

波兰使节把椅子往后推了半尺。

“您跟鞑靼人打过几回？”

蒙福尔扭过头：“什么？”

“我问您，跟鞑靼人交手过几回。”

“我打过英格兰长弓，打过佛兰德斯的民兵，打过…”

“我问的是鞑靼人。”

波兰使节叫扬，五十多岁，胡子灰白，身上那件厚呢袍子在这屋里穿不住，领口被汗浸成了深色。他从进门起就没脱，也没喝水。

“您没见过他们打仗。”

“他们不排阵。”

“您把三千人摆成三排，枪口对着正前方。他们的马队离您还有四百步，两翼就散开了。像苍蝇。像一把撒出去的豆子。”

“散到您左右两边，从您看不见的角度射箭。射完就跑，跑出去两百步，回头再射。”

“您追不追？”

蒙福尔没吭声。

“您追，三排横队就得散。散了就没有齐射，没有齐射，您那三千支枪就是三千根烧火棍。您不追，他们就在您三百步外头绕，绕到您的马渴了，水囊空了，绕到您的人蹲在地上啃干饼的时候，从您背后插一刀。”

扬把手掌摊在沙盘上，从黑海一直划到喀尔巴阡山。

“这片地方，从这儿到这儿，一千里，没有一座城能给您补给，没有一条河能给您挡人。他们烧草，填井，把牲口全赶走。您走三天，人还在，马先倒一半。”

“我在维尔纽斯见过一支立陶宛骑兵，八百人，出去追两百个鞑靼斥候。回来的时候剩了十九个。”

“那两百个斥候，一个没死。”

蒙福尔的木棍还戳在沙盘上。

“那是立陶宛人。”他说，“我们不一样。”

“哪儿不一样？”

“我们有炮。”

靠墙的汉斯往前走了一步。

“炮有用。但那天条顿骑士团的铁疙瘩是正面冲的。”

“他们挂上白斗篷，唱着歌往前撞，撞到人马俱碎为止。”

汉斯抬起头。

“鞑靼人不撞。”

“他们的马比我们的快，他们的人比我们轻，他们不需要讲体面。您把炮架在正面，他们从您左边绕。您把炮移到左边，他从右边绕。您把炮分两半，他就不来了，他去烧您后头的粮车。”