“他们会来议和……”

“你打到人家都城底下，人家跟你议和？”

乔瓦尼把那张纸叠了一下，又叠了一下，折成巴掌大，递过去。

“你要是能拿这三千人打下萨莱，我把这张纸吃下去。”

蒙福尔把那张纸接过去，捏在手里，捏得纸都皱了。

“……那您说，怎么打。”

乔瓦尼站起来。

他绕过长桌，走到墙边。墙上挂着一幅羊皮地图，六尺高，画得糙，海岸线歪歪扭扭，河流用蓝墨涂了两道，喀尔巴阡山那一串，用的是一排小三角。

他伸手把地图上的铁钩摘下来，抱到长桌中间，压住了沙盘。

“所以我们不追。”

“我们等。”

他拿起蒙福尔扔在桌上的那根木棍。

“别儿迪别是狼。”

“狼不会走进开阔地让您射。狼躲在林子里，等您把队伍拉散，等您把水喝光，等您半夜睡得最死的时候。”

“但如果您把一只羔羊绑在篱笆上，让它在篱笆里头哀叫…”

木棍从喀尔巴阡山一路划到黑海北岸，往西拐了个弯，停在多瑙河边上。

“狼忍不住。”

乔瓦尼直起身，往窗外抬了抬下巴。

拱窗外头，广场上那一片嗡嗡的念诵声一直没停。

“我们的羔羊。”他说，“已经叫得够响了。”

乔瓦尼把木棍放下。

“所以战场不在萨莱，不在一千里外的草原上。”

“战场在篱笆这一边。”