守卫愣了一下：“陛下？”

“让文德克斯出去。走到阳光底下，走到上万双眼睛跟前。”

莉莉丝候在门边。

乔瓦尼走过她身边，说：

“给文德克斯穿白麻布。赤脚。手上脖子上一件金的都不许戴。”

……

宫门开了半扇。

文德克斯站定在门外台阶顶上。

丹多洛提着长袍，跟了上来，站到孩子斜后半步。

“殿下。”他弯下腰，用突厥语，“看下面。”

广场上全是人头。

挤在前头的，是本地人。卖面包的、织呢绒的、扛羊毛包的、在罗讷河上撑船的。他们背后是朝圣的，从里昂、从热那亚、从更远的地方一路讨着饭走过来，肩上挎着粗布褡裢，鞋底磨得只剩一层皮。

再往后，一直挤到广场尽头的钟楼底下，挤到沿街的窗台、屋顶、墙头上。

过去几年，欧罗巴烂得透透的。

开春起，就飘着一个说法。天上的四个骑士来了。第一个骑白马，带着瘟疫已经跑过去了，一路踏碎了多少村子，谁家没死过几个人。骑白马的过去了，接下来该是骑红马的了。红马带的是刀兵。

这风声本来还只是耳语。

前阵子从黑海那边回来的商队又添了一把火。萨莱城变了天。金帐汗国的新汗杀兄杀弟，把一城商人吊在广场上烧了。这些消息跟着马车，一站一站传过来，传进酒馆，传进澡堂，传进教堂门口的乞丐嘴里。

老辈人都还记得。一百年前，那些从东边来的骑兵，是怎么一路杀到亚得里亚海边上的。他们骑在矮马上，射箭不用瞄，跑得比狼还快，遇到城池就烧，遇到人就赶。那阵子全欧罗巴的教堂天天敲钟，敲了一整年。

民间都说鞑靼人的弯刀又要顺着多瑙河割过来了。红马骑士到了，恶狼要来吃人了！

而今天，教皇宫里那二十几位大人物，正在开会，商量东边那座城的事。

人们就自发聚在这里，想要一个说法，想要知道自己脖子上的脑袋还能长几天

广场上的人注意到门开了，齐刷刷望向那个瘦小的身影。

文德克斯扫过底下那片芝麻粒似的人头。

“我腿软。”

丹多洛的手按上他后背。

“软也得站。”

“他们会打我吗？”

“现在不会。”

“那等下会不会？”

“你把该说的说完，就不会。”

丹多洛贴着他的耳朵。

“记住圣座教你的最后一句。”

男孩点头。

他往前走了一步，站到台阶最边上。

风从广场那头卷过来，卷起他空荡荡的衣摆。

他开口了。突厥语，声音又细又哑。