街上已经全黑了。

从阿维尼翁传过来的鲸灯在风里晃。

芬恩走了十几步，忽然问：

“阿尔布雷希特。”

“嗯？”

“你说我叔叔会怎么想？”

阿尔布雷希特想了想，说：

“你叔叔七十三了。他这辈子什么都见过。唯独没见过这个。”

“没见过什么？”

“没见过一个人坐在银行楼上，用一张纸条就把选帝侯的脊梁骨折了。”

“我得写信回去。”

“写吧。”阿尔布雷希特说，“但别写‘敲诈’这个词。你叔叔听了会骂你蠢。”

“那我写什么？”

“写实话。写我们等了三天。写没见到人。写最后收到的是账单。让你叔叔自己去想后面的事。”

“他会怎么想？”

阿尔布雷希特在一个路口停住。

鲸灯在他头顶摇，他的脸被光影分成两半。

“他会想，四万八千金弗罗林，交还是不交。”

“交了，特里尔就成了阿奇亚尤利体系里的一块砖。”

“不交呢？”

阿尔布雷希特朝另一条巷子走去。

“你看看条顿骑士团现在什么样。”

这句话说完，两个人的路就岔开了。

芬恩站在路口，看着老狐狸的背影消失在暗巷。

风把鲸灯吹得又晃了一下。

芬恩想起今天下午那个柜台账房的脸。年轻，普通，说话不急不慢。“待定。”

一个银行伙计对着帝国选侯的使者说“待定”。

这要是放在一年前，那伙计的脑袋大概已经挂在城门上了。

现在呢？

伙计继续拨他的算盘，使者揣着碎纸回客栈写信。

芬恩往住处走。

客栈在城西，要穿过两条窄巷。巷子里黑，脚下的石板路被夜露打湿了，走一步滑半步。

他一边走，一边想叔叔收到信后的样子。

博杜安大主教坐在特里尔的书房里，火炉旁边，毛毯盖着膝盖。老人拆开信，看完，把信纸放在桌上。不会发火。不会骂人。老人家活了七十三年，早就不靠发火解决事情了。

他会沉默很久。

也许半个小时。也许一个下午。