法兰西线膛枪队从北侧坡的胸墙后面走出来。

三百人。

德·拉努瓦举着剑，那只独眼盯着谷道里的烟。

“四段轮换！第一排——预备！”

第一排七十五人，单膝跪下，枪托抵在肩窝里。

“第二排——立！”

第二排站着，枪口从第一排的头顶上方探出去。

“第三排——装填！”

第三排的人把火药从牛角壶里倒进枪管，塞铅弹，拿通条捅实。

“第四排——清膛！”

第四排拿细铜刷子往枪管里捅。

烟散了一些，露烟里的谷道。

有个鞑靼骑手从死马底下爬出来，半边脸上全是血，手里还握着弯刀。他站起来，往前跑了两步，冲着北侧坡举刀，嘴里在喊什么。

“放！”

七十五支枪同时响。

那个举刀的人胸口开了三个洞，往后仰着倒下去。

他后面还有人在爬。

从肉墙底下爬，从死马底下爬，从同伴的尸体底下爬出来。爬出来就跑，往前跑，往后跑，没有方向。

“第二排——放！”

又是七十五支。

南侧坡，德意志火枪队也开了火。

两百支火绳枪，距离更近，四十步。

打得更准。

一个试图组织反冲锋的千户长骑在马上挥刀，嘴里喊着突厥话：“冲过去！冲到跟前——”

三颗铅弹同时打中他。一颗从胸口进，一颗从脖子进，第三颗打在他的铁盔上，盔歪了，人从马上栽下来，摔在泥里，弯刀飞出去三步远。

没有人再喊冲锋了。

四段轮换的射击像欧罗巴四处运转的织布机。

十二息一个循环，中间没有空隙。

铅弹一排接一排往谷道里泼，泼得密密麻麻，连缝都不留。

彼得蹲在炮架后面，手里拿着湿布擦炮管。他没敢看下面的谷道，就盯着炮管上的一道划痕。

他听见底下有人在喊mAmA。

用一种他听不懂的语言。

但“mA”这个音，哪种语言都差不多。

他把湿布拧了一下，继续擦。

……

冲锋停了。