他重新把库布兹抱起来，没拉弓子，只用指甲拨了一下弦。

铮。

“我十四岁那年，跟着一个波斯商队走过一趟西边。走到多瑙河，走到一座城，叫什么名字我忘了，拉丁人的城。”

“城里有一座教堂，屋顶上铺的是瓦，不是陶瓦。”

“是什么？”

“金瓦。”

巴雅伦的眼睛动了一下。

“一片一片的，太阳底下一照，整座城都是亮的。商队的驼夫都不敢抬头看，说看久了眼睛要瞎。”

“胡说。”

“我也觉得是胡说。”阿力又拨了一下弦，“可后来我进了他们的仓库，帮着搬货。哈敦，您知道他们的胡椒怎么堆吗？”

“怎么堆？”

“堆成山。拿木锹铲一锹铲下去够萨莱的一个千户吃一年。”

“他们的绸缎成匹成匹往水里扔的，说是染坏了不要了。”

“他们的修道院，一个地窖里放的银器比咱们狄万官署的银库还多。”

巴雅伦盯着他：“你到底想说什么？”

阿力停了手，冲她笑了一下。

“我没想说什么。我就是想起来了。”

“你…”

“我就是想，如果有一个强大的汗，能打开那扇门……”

“部众们会忘记伏尔加河畔的争执，只会记得从西方带回来的金子。”

灯芯爆了一下，火苗跳起来半寸。巴雅伦拿起金剪子把那截发黑的灯芯剪了。

咔嚓。

“接着弹。”

阿力低下头，弓子压上去，琴声又起来了。

……

后半夜，巴雅伦睡着了。

阿力把她肩上滑下来的狐皮往上拉了拉，吹灭了灯。

他抱着琴走到帐子的角落，借着漏进来的一点月光，把手伸进琴腹侧面的音孔里，摸出一卷很细的东西。

羊皮的，比小拇指还细。

他把今晚那卷塞进去，把上一卷抽出来，揣进贴身的衣服里。

……

第二天傍晚，别儿迪别来给母亲问安。

他进门的时候身上还带着马汗味，刚从城北的马场回来。

“坐。”

巴雅伦没起身，指了指对面的毡垫。

矮桌上摆着一只烤羊肩，一碟腌韭菜，一碗酸奶，还有一瓦罐马奶酒。