阿维尼翁，乔瓦尼大街的地下室。

克雷芒坐在硬板床上，捏着念珠。一颗一颗，盘得油光发亮。

数了多少圈？不知道。

被关多久了？记不清。

日子在这里是模糊的。每天有人送来面包，有人送来葡萄酒，有人换走夜壶。屋子不漏风，冬天也过得去。

这就是最让他发毛的地方。

如果乔瓦尼打他，踢他，往他碗里吐唾沫，他反而能恨起来，能在心里把那个年轻男人骂得狗血淋头。但乔瓦尼什么都没做。乔瓦尼给他面包、葡萄酒，给他一间不漏风的屋子，然后把他忘了。

当一个死物似的忘了。

今天脚步声不对。

平时送面包的那个小修士穿的是布鞋，走路拖拖拉拉。

今天是靴子的声音，干净利落。

克雷芒的手一哆嗦，念珠掉在地上。

这一天终于来了。

那个佛罗伦萨人已经坐稳了位子，欧罗巴的死人也埋得差不多了。

留着他这个前任教皇，已经没有任何用处。今天是来杀他的。

“哐当。”

铁门上的重锁被拔掉。

门被推开。

走廊上的火把光亮刺得克雷芒闭上了眼。

他下意识地往墙角缩了缩。

乔瓦尼走了进来。

没穿那件白色的教皇长袍。就穿了件普通的深灰色修士服，连领口都没扣严实。

乔瓦尼身后跟着卢卡神父。

卢卡怀里，抱着一个肉乎乎的婴儿。

一岁两个月的丢卡利翁。

小孩穿着厚实的狐狸皮小袄，手里抓着一块磨牙用的硬木饼，啃得全是口水。

克雷芒睁开眼，看着这三个人。

这些年他不是没想过，乔瓦尼什么时候会杀他。

他想过很多种死法。脖子上套绳子，直接省事；在葡萄酒里下药，让他睡过去不醒；或者干脆让那个斯拉夫野女人进来。

他每天睡前都在心里走一遍这几种死法，反而睡得着了。把最坏的那件事反复排练，排演到麻木，死亡反倒失去了重量。

“动手吧。”

克雷芒靠在墙上。

“给我个痛快。”

乔瓦尼走到硬板床前，看着这个曾经在欧罗巴呼风唤雨的豪华教皇。

没接话，从袖子里掏出一卷羊皮纸。

“啪。”

扔在硬板床上。