“你们在想：有钱人买船票，教士买船票，贵族买船票。他们买了票就能走。我们买不起。我们就死在这里。”

他顿了一下。

“你们想得对。”

这句话一出来，广场上响起了嗡嗡的声音。

有人在低声说什么。有人在互相看。有几个人的脸上出现了被戳中了的表情。

“他们确实买了票。他们确实要走。”

“这是事实。我不否认。”

“贵族。商人。红袍枢机。他们害怕。他们不想死在这里。所以他们用钱买了一条路。”

他停了一下。

“这是他们的选择。我不评价。”

然后他把手放在胸口的十字架上。

“可我呢？”

“我的船票呢？”

人群里有个声音冒出来，后排那个方向，一个年轻人的声音，嗓门大，像是故意喊的：

“先知大人！您真的不走吗？！”

乔瓦尼看向那个方向。

“我不走。”

那个年轻人的声音又冒出来了。

“您有钱，有银行，有兵，有权，您什么都有。您为什么不走？谁能拦着您？”

广场上的人都在看那个年轻人的方向。然后又看回台上。一千多颗脑袋像被绳子牵着似的，转过来转过去。

乔瓦尼笑了一下。

很淡。

像冬天的太阳。有光，没有热。

“说得对。没人能拦着我。我想走的话，今天下午就能走。一辆马车，五十个骑兵，往南，三天到海边。上船。”

“我有船。我有钱。我有兵。”

“可我不走。”

他把手从十字架上拿开。

“为什么？”

他看着台下那些脸。

男的女的老的少的胖的瘦的。有的脸上写着茫然。有的脸上写着愤怒。有的脸上什么都没有，只有一种空洞的等待。

等着他说。等着他给一个答案。

任何答案。

“钱能买到船票。”

“钱能买到房子。”

“钱能买到面包、葡萄酒、绸缎和马。”

“可有一样东西钱买不到。”