以前，人们提到达布鲁里大街那栋宅子时，嘴里吐出来的词还是“暴发户”、“乡巴佬”、“拿钱砸人的疯子”。

现在，风向变了。

酒馆里，宿醉未醒的诗人把脚架在桌子上，对着那个正在擦桌子的侍女大喊：“再来一杯！这不是贪杯，这是生命力！没有，哪来的诗歌？”

画室里，穷得买不起颜料的画徒们，一边磨着劣质的赭石，一边神往地讨论着昨晚焦瓦内蒂大师带回来的那句话：“美是上帝的容颜。用最贵的颜料，才是对上帝最大的敬意。”

说着说着，手里的劣质颜料就觉得烫手了，仿佛是对上帝的亵渎。

就连菜市里卖鱼的，在剁鱼头的时候都比平时狠了几分。有人问他为什么，他说：“那个佛罗伦萨人说了，咱们赚钱不是为了糊口，是为了荣耀上帝。我这鱼剁得越快，上帝越高兴。”

乔瓦尼·阿奇亚尤利这个名字，一夜之间，从一个带着铜臭味的符号，变成了一种主义。

一种让每个人都能理直气壮地贪婪、大义凛然地享受的主义。

……

教皇宫，天使塔楼的顶层画室。

这里的窗户开得很大，光线充足。焦瓦内蒂大师正站在脚手架上，手里拿着那盒乔瓦尼送的群青，小心翼翼地在墙壁上勾勒着圣母的裙摆。

克雷芒六世坐在不远处的软榻上。

“听说，那小子的沙龙，把整个阿维尼翁的聪明人都给震住了？”

焦瓦内蒂的手抖了一下，珍贵的颜料差点打翻。

他赶紧稳住心神，“陛下，不是震住，是……迷惑。”

“哦？怎么个迷惑法？”

“他请彼特拉克吃苦菜，请我谈神学，请神学教授谈黄金。”焦瓦内蒂看着手里的颜料，“但他有一句话，臣觉得……有点意思。”

“他说什么？”

“他说，我们在墙上画天使，不用泥巴，而用金箔和群青，不是因为上帝俗气，而是因为只有最珍贵的材料，才配得上写给上帝的情诗。”

克雷芒六世抬起头，看着墙上那幅尚未完成的壁画。

金色的光环，蓝色的裙摆，确实美得让人屏息。

以前，那些意大利派的修士，总是指着这些壁画骂他奢靡，说他把教皇宫修成了阿维尼翁的妓院。

但这句“写给上帝的情诗”，就像一只温柔的手，把他心里的膈应熨得平平整整。

“情诗……”

“这小子，嘴上是抹了蜜，还是抹了毒？”

“臣不知道。”焦瓦内蒂实话实说，“但他给的颜料，是真好。”

克雷芒六世站起身。

“既然是情诗，那就多写点。告诉贝特鲁，让他再去找乔瓦尼‘借’点钱。咱们的情诗，还得写得更宏大些。”

……

画师退下后，塔列朗枢机主教走了出来。

这位法国派的领袖，在教廷里权势熏天，除了教皇，没人压得住他。

“你怎么看？”克雷芒六世问。

“一把刀。”

塔列朗走到窗前，看着下面忙碌的工地，那里乔瓦尼派来的工匠还在干活。

“而且是一把不带鞘的刀。”

“意大利那帮人最近跳得很欢。”塔列朗冷冷地说，“奥尔西尼家族一直在嚷嚷着要陛下迁回罗马。他们那套‘清贫教会’的理论，在底层很有市场。”

“但这个乔瓦尼不一样。”

塔列朗转过身，看着教皇，“他明明是个意大利人，却搞出了一套比我们还法国的理论。‘圣财论’？这就是专门为陛下量身定做的盾牌。”

“以后谁再敢骂咱们奢靡，咱们就把乔瓦尼扔出去。让他用那套‘荣耀上帝’的鬼话，去跟那些苦修士对喷。”