天好冷，风也大。

拉布鲁里大街上的百合花旗帜猎猎作响。

乔瓦尼回到了他的豪宅。

进门的第一件事，就是脱。

那件打了补丁的旧修士袍被他扔在地上，然后是破内衣，是那双为了装穷特意磨穿了底的布鞋。

“烧了。”

乔瓦尼光脚踩在地毯上，吩咐道，“连灰都别剩下。”

卢卡赶紧把那堆破烂抱走，扔进壁炉。

乔瓦尼跳进早已备好的热水桶里，长出了一口气。

水面上漂着玫瑰花瓣，水汽蒸腾，把他身上在教皇宫里的卑微，慢慢蒸发出来。

“院长大人，”卢卡递上一杯冰镇过的葡萄酒，“我不明白。”

“刚才在教皇宫门口，您说这是‘自助餐’。可咱们现在既没得官，也没送出去钱，反倒被教皇扣在这儿了。这算哪门子自助餐？”

乔瓦尼灌了一大口酒，包在口腔里，闭着眼享受热水漫过脑袋的窒息感。

“呼…”

他露出脑袋。

“卢卡，你觉得教皇是个什么样的人？”

“贪婪？好色？有权势？”

“不。他是个看客。”

“他坐在斗兽场上，看着我和那些保守派枢机互咬。我要是赢了，他就下来收钱；我要是输了，他就让人把我的尸体拖出去喂狗。”

“他让我留下来讲课，其实就是把我扔进了狮子笼。那些老枢机，正愁抓不到我的把柄。我去给他们讲‘圣财论’？那是肉馅饼打狗，有去无回。”

“肉馅饼打狗？那怎么办？”卢卡急了，“咱们跑吧？趁着还没正式宣战，咱们回佛罗伦萨去。”

“跑？”

乔瓦尼冷笑一声，从水里坐起来，水珠顺着他精壮的肌肉滑落。

“只有丧家犬才跑。既然教皇想看戏，那我就给他演一出大戏。只不过，这戏台子不能搭在教皇宫，得搭在咱们自己的地盘上。”

……

乔瓦尼披着一件紫色的丝绸睡袍，坐在书桌后。

桌上摊开着一张阿维尼翁的地图和情报名单。

“阿维尼翁这地方，最有权势的是主教，但最有声音的，不是主教。”

“是那帮文人。”

“诗人、画家、哲学家、甚至那些占星术士。这些人手里没有权杖，但他们手里有笔，有嘴。他们的声音能传遍欧洲，能把一个妓女吹捧成圣女，也能把一个教皇骂成暴君。”

“最重要的是，”乔瓦尼笑了，“他们大多都很穷，但又很爱装。这就给了我们机会。”

“卢卡。”

“在。”

“去查两个人。”

乔瓦尼在纸上写下两个名字。

第一个名字写得很重：弗朗切斯科·彼特拉克。