“走一走。”

“走。”

两人沿着广场西边那条道往市集去。

……

市集刚开。

摊子还没摆齐，毡棚一半支着，一半塌着。有人在钉桩子，锤子砸在木头上，一下一下。

空气里有四股味：羊臊、生皮子的腥、烤馕的焦香、河泥的腥冷。四股味绞在那儿，谁也压不住谁。

一个卖酸奶的女人蹲在桶边，拿木勺搅，搅一下，抬眼看看过路的人。勺子磕在桶沿上，嗒，嗒。

“今年的雪化得晚。”沙姆斯丁说。

“嗯。”

“河上还有冰。上游下来的凌汛，得等到四月半。”

乔瓦尼往北边看了一眼。

“汛怕要拖到五月。”

“拖到五月，滩上的草就赶不上羊下羔。”老头把毡子换了只手抱，“去年这时候，羊已经上滩啃新草了。”

“今年还差一脚。”

“差一脚。”沙姆斯丁点头，“差一脚，就得多喂一个月干草。干草不够，就得杀羊。杀了母羊，明年春天就没羔子。”

“杀多少？”

“看天。”

两人从一溜摊子前头过。一个鞣皮的蹲在地上刮一张羊皮，刀刃贴着皮子走，刮下来的碎肉堆在脚边，落了一层苍蝇。

“灾年呢？”乔瓦尼问。

“灾年不杀羊。”

“杀什么？”

沙姆斯丁没答。

前头有个汉子蹲在墙根，面前摆着一块木板，板上拿炭画了个圈。圈里坐着一个六七岁的女娃，头上裹着块褪色的红布。

汉子低着头。女娃看着来往的脚。

乔瓦尼走过去的时候，女娃抬起头，看了他一眼。

他把脚步放慢了半拍。没停。

走出去二十来步，沙姆斯丁才开口。

“灾年卖儿卖女。”

“卖到哪儿去？”

“早些年往南，往花剌子模，往大不里士。这些年往西。”

“往西哪儿？”

“克里米亚，卡法。再从卡法上船。”

乔瓦尼点了下头。

“我知道那条路。”

“你知道。”