宗王们在等，万户长们在等，莫斯科和特维尔的大公在等，全草原的眼睛都在盯着那座决定命运的高地。

乔瓦尼没有再看沙姆斯丁。

他转过身，从马夫手里接过了那匹栗色战马的缰绳。

战马打了个响鼻，踏着蹄子，脖颈上的铜铃铛发出清脆的叮当声。

乔瓦尼踩上马镫，轻巧地翻上马背。

卢卡策马靠了过来：“院长大人，时间差不多了。”

“走吧。”

乔瓦尼拉了拉缰绳。

栗色马转过半个身位，正要迈开步子。

乔瓦尼却忽然停住了。

他勒住马，回过头，看向依然僵立在白灰线边缘的老穆夫提。

晨光正好斜斜地打在老头佝偻的肩膀上，把那身白袍子照得有些发灰，显得单薄、衰老，像一株快要在伏尔加河狂风中折断的枯草。

乔瓦尼俯下身，向着地上的老人伸出了一只手。

那只手没有老茧，柔软、修长、干净。

“老大人。”

“上马吧。”

沙姆斯丁愣愣抬起头，浑浊的眼睛看着那只悬在半空的手。

“你……你说什么？”

乔瓦尼微微一笑。

“马背还宽敞。”

“你不去库里尔台吗？”