“两千一百……两千一百三。”

克拉斯趴在东角楼的垛口上，拿指头一排一排点。

点到第十七排，他把手缩回来，往掌心哈了口气。

五月的萨莱，天亮前还冷。

“伍长，你天天数，有意思吗？”

说话的是个新调上来的弗里斯兰小子，叫约普，十八岁，嘴上的毛还没长硬。

“卢卡神父让数的。”

“数完了呢？”

“数完了报上去。”

“报上去呢？”

“报上去，后院那位往本子上写一笔。”克拉斯把面包掰开，一半塞给他，“少问。啃你的。”

约普接了面包，往下看。

广场上的人，比半个月前稀了一大半。

头几天，从官署大门一直坐到鱼市口外头。后来是第三个巷口。再后来是第二个。到前天，只剩这一块，前后二十来排，挤在离大门十二步的那道白灰线外头。

剩下的人坐得更齐了。

“那帮走了的，咋又回来了？”约普拿面包指着广场西头。

西头那十二辆骡车跟前，排着一条长队。

队里的人，手里拿碗，拿罐，拿布袋子。有的围裙上还沾着面粉，有的肩上扛着空扁担。排到车跟前，接两个黑面包，舀一勺汤，转身就走。

走的方向，是城里各条巷子。

没一个往静坐的那堆人里去。

“回来拿吃的。”克拉斯说。

“拿完就走？”

“拿完就走。家里有炉子要烧，有羊要喂，有铺子要开门。”

“那不是白吃咱们的？”

“圣座说让拿，就让拿。”

约普嚼着面包，脸皱成一团：“我娘要知道我给异教徒发面包，得拿擀面杖抽死我。”

“你娘知道个屁。”克拉斯把最后一口塞进嘴，“你娘一年能见几个弗罗林？”

……

广场西头。

卖馕的哈里勒排在队伍第四十几个。

他手里拿着个木碗，碗底裂了道缝，拿蜂蜡糊过。

前头的人一个一个接了面包走。轮到他，法兰西兵拿刀把一个黑面包劈开，两半一起扔进他怀里，又舀了勺羊肉汤，倒进碗里。

汤是热的，上面漂着一层油花。

哈里勒捧着碗，没走。

他往东边看。

二十步外，那堆坐着的人里头，有他的邻居，有他铺子隔壁打铁的老阿迪勒，有那个天天挑着空桶来、到现在还坐在第三排的挑水的。

还有最前头那个白缠头。

“走不走？后头还排着呢。”

后面一个钦察女人推了他一把。

哈里勒脚底下动了，往东走，不往巷子去。