底下几千个人同时抬了一下下巴。没有喊，就是抬下巴。几千个下巴同时往上抬，那个动静比喊还大。

“第二条。”

“汗国是伊斯兰的汗国。”

“第三条。”

“汗国是草原人的汗国。”

三句话说完，他把纸折起来，塞回怀里，盘腿坐下了。

……

“他们真没刀？”德·拉努瓦问，“这么多人，总有几个带刀的。屠夫、皮匠、车把式，谁家里没把刀？”

“没有。”克拉斯说，“我刚才看见一个屠夫，腰上别着剔骨刀，被旁边的人瞪了一眼，拔出来塞进靴筒。又被瞪，最后插进墙缝里了。”

德·拉努瓦转过头，看着他。

“你看得挺细。”

“我他娘的没事干。”

两个人在垛口后头站着，往下看。

日头从城东那片屋顶后头冒出来一条边，把那些脑袋照得一半红一半青。

“打不打？”克拉斯问。

德·拉努瓦没吭声。

“我问你打不打。”

“打个屁。”

“那怎么办。”

“不知道！”德·拉努瓦懵了，“我在勃艮第打过七年仗。见过围城的，见过劫营的，见过半夜往城墙上搭梯子的。我他娘的没见过这个。”

“那这是什么？”

“这是……”德·拉努瓦的独眼动了一下，“这他妈的是在等你犯错。”

底下念经声嗡嗡的，有人还仰头晃脑。

墙上的兵脸色一个比一个难看。

“他们在念什么？”克拉斯问。

“他们的经。”

“念经干什么？”

“干活的时候念，吃饭的时候念，睡觉之前念。”德·拉努瓦说，“死之前也念。”