德·拉努瓦上来了。

“怎么回事。”

“您看。”

德·拉努瓦走到垛口边，往下一看，半天没出声。

“多少？”

“头一批到的，三千出头。”克拉斯说，“后头大道上还在来。刚数到第八拨。”

“带家伙了吗？”

“没有。”

“一个都没有？”

“我看了。”克拉斯往下指，“就拿了扁担、擀面杖之类的东西…”

德·拉努瓦把独眼眯起来。

“前排那个白胡子是谁？”

“不知道。”

“去问。”

克拉斯还没走，底下有人开口了。

中气足，一个词一个词往外送。

“汗国的兄弟们——”

突厥话。

底下几千个人同时止住嘴里的经。

“——我们今日不拿刀。”

“我们今日带了三条话，说给墙里的客人听。”

然后他换了话。

“……我们今日不持兵刃。”

罗斯话。

底下一片骚动。人群里有几百个罗斯人，被掳来的，抵债的，卖身的，在萨莱住了七八年。

然后他换了第三种。

“我们今天不拿刀。”

拉丁话。

蹩脚的拉丁话，词尾都念秃了，可意思一点没含糊。

墙上几百个法兰西人、佛兰德斯人、德意志人，全都听懂了。

德·拉努瓦的手在垛口上抓了一下。

“这老东西……”

那个白胡子说到做到。

他从怀里摸出一张纸，展开，两只手举着。

“第一条。”

“西方军队，离开汗国。”