维列茨基山口。

过了晌午，风里开始夹雪粒子，打在铁炮管上沙沙响。

汉斯蹲在炮位后头的土坎上，啃一块冻硬的干酪。啃一口，拿后槽牙磨半天，磨下来一点渣。

底下河谷里，最后一批骡子正往上驮弹药。

“慢点！慢点！那箱子底下垫草！垫草！”

赶骡子的佛罗伦萨人嗓子都劈了。

“摔一箱，你一年工钱。”

骡子喷着白气，蹄子在冰碴子上打滑。箱子抬下来，撬开，里头是一发发裹着粗帆布的圆筒，帆布用麻绳十字捆死。

炮手长梅奥伸手拎起一发，托了托。

“这门炮几发？”

“三十发霰弹，六十发实心。全在这儿。”

梅奥把帆布筒放回箱子，拍了拍手上的灰。

“不够。”

汉斯把最后一口干酪咽下去。

“够打三轮。”

“三轮以后呢？”

“三轮以后，要么他们跑了，要么我们死光了，都不用再打。”

梅奥盯着他看了看，笑出声，扭头冲炮位上喊。

“听见没有！三轮！”

炮位上没人笑。

四十门炮藏在河谷两侧的侧坡上，炮口冲着河谷正中，位置比河床高出两丈多，从下头往上看，只能看见一片杂树和雪。

树干砍下来横在炮位前头，枝桠上还挂着枯叶。三十步以外，插着一排刚砍的松枝，雪一落，什么也看不出来。

年轻的炮手彼得蹲在炮架边上，两只手在裤子上蹭。

蹭了第七回，汉斯走过去了。

“手怎么了？”

“没怎么。”

“没怎么你蹭什么。”

“出汗。”

“这天出汗？”

彼得脸是白的，嘴唇也是白的。

“千夫长，我……我上回开炮是打栅栏、木头。”

“这回也是木头。”汉斯说，“木头上骑着人。”

彼得噎了一口。

汉斯蹲下来，跟他平视。

“我问你件事。你爹干什么的？”

“织布。”