“炼……狱？”忙哥重复着这个怪异的突厥音译。

“那是一片等待的大火。他们的灵魂在火里洗涤生前的罪孽，等待升入永恒的天国。”

乔瓦尼低下头，盯着忙哥的瞳孔：“他们自己出不来。但活人可以帮他们。你每一次为他们点燃蜡烛，每一次向基督祈求，每一次按照教会的规矩立下功勋，炼狱里的火就会小一分，他们就能早一天脱离炼狱。”

“你是他们唯一还活着的替身。”

“你要是死了，脱忽鲁、阿勒坦、还有那个锅里的小婴儿，就永远陷在火里，再没有人能把他们捞出来。”

哭声止住了。

忙哥看着自己血肉模糊的手掌。

我得救他们。

……

第十三天。

乔瓦尼换上了全套教皇祭披，暗红色的丝绸边缘用纯金细线压着双重十字，头上戴着三层冠冕。

静修室中央摆起了一座简易木质祭坛，上面铺着雪白亚麻布。

丹多洛捧着《圣经》，战战兢兢站在侧面。

“跪下。”乔瓦尼的声音威严而空洞。

忙哥穿着粗麻布短衫，顺从地跪在祭坛前。

“告解你的罪。”

乔瓦尼划出十字：

“你认你的罪行。在萨莱的大火里，你的兄长被勒死，你的母亲被剖开，你的幼弟被投入沸水。你活了下来，而他们化成了灰。”

忙哥的头贴在地砖上，肩膀微颤。

“你恨你自己。你恨你为什么在那个香料箱子里苟活，你恨你为什么没有冲上去死在马刀底下。”

拉丁语在大厅里激荡，丹多洛的突厥语翻译紧随其后：

“这是懦弱的罪，是贪生的罪。”

眼泪淌在石面上，忙哥用力点头。

“以圣父、圣子、圣灵之名。”

乔瓦尼将手掌覆在男孩汗湿的黑发上：“我，基督在世之代牧，教廷的仆人，在此赦免你全部的罪愆。”

“站起来。”

忙哥茫然起身。

乔瓦尼端起祭坛上盛满圣水的银盆。

哗啦..

冷水兜头浇下。

“你从前的旧人，那个在伏尔加河畔读诗的懦夫，那个在阿斯特拉罕草甸子上学狼叫的畜生，已经死在水里，被埋葬在深渊之中！”

“从水里出来的，是一个新人。”

莉莉丝走上前，撕碎了忙哥身上湿透的麻布衣裳，扔在一旁的火盆里。

火苗腾起，旧衣吞没。

莉莉丝抖开一件崭新的、用纯白细麻布缝制的初领圣体白袍，套在忙哥光溜溜的瘦弱身躯上。

“这是死亡，也是重生。”乔瓦尼看着他，“过去的人死了，活下来的人，属于上帝。”