但在这个时代，乔瓦尼有一套最古老、也最省钱的工具箱。

“丹多洛。去把门带上，叫外面的卫兵退到三十步以外。”

乔瓦尼把袖子挽到手肘：“舌头利索点。从现在开始，我说一个词，你翻一个词。不准加废话，不准改调门。”

……

第一天。

乔瓦尼在离草堆五尺远的地方坐了下来。

忙哥两只手护在胸前，手背上全是齿痕，牙齿咬得咯咯响。

“你活着。”

乔瓦尼用平缓的拉丁语说。

丹多洛马上用突厥语跟上：“你活着。”

男孩咕噜咕噜低吼。

“你在这里。”乔瓦尼又说。

“你在这里。”丹多洛翻。

忙哥突然冲出来，抓向离他最近的丹多洛，一头撞在丹多洛的小腹上！

莉莉丝护在乔瓦尼身前。

丹多洛闷哼一声，就想去拔腰里的短刀。

“别动。”乔瓦尼说。

丹多洛的手停在刀柄上。

忙哥咬住了丹多洛的腕子，血一下子透出来。忙哥喷着粗气，瞪着乔瓦尼，仿佛只要乔瓦尼一动，他就会扑上去咬断教皇的咽喉。

乔瓦尼看着那个只有八岁、满嘴是血的蒙古王子，语调没有产生哪怕半个音阶的起伏：

“你活着。”

“你在这里。”

整整一个小时。

静修室里就这两句话。

拉丁语一遍，突厥语一遍。

直到男孩嘴里的力气耗尽，牙齿酸软地从丹多洛的腕子上滑脱。

乔瓦尼站起身，拍了拍白袍下摆沾上的尘土。

“明天继续。”

……

第三天，忙哥把丹多洛端进来的陶碗砸碎了，抓起陶片割向自己大腿。

乔瓦尼抓住他的手腕，夺下陶片，视线与男孩保持在同一水平线上。

“你活着。”

“你在这里。”

连续五百次。

到了第七天的黄昏。

当乔瓦尼再次跨进铁门、盘腿坐下的那一刻，蜷缩在角落的忙哥没有学狼叫。