在过去八年里，忙哥闻过的最难闻的气味，也不过是伏尔加河秋天退潮时死鱼的腥气。

他是扎尼别汗的幼子。

虽然母亲出身低微，虽然哥哥们嘲笑他是个连羊都不敢杀的懦夫，但他住的是挂满波斯丝毯的寝殿，吃的是泡着藏红花的抓饭，睡前有老嬷嬷用轻柔的嗓音唱突厥史诗。

他以为的世界，是由黄金、诗歌、血统与汗庭古老的礼法构成的。

父亲是大汗，万户长们是臣属。

大家坐在库里尔台上，按着规矩分牛羊，按着规矩领赏赐。

可是现在。

箱子外面，传来了女人的嚎哭，接着是一阵狂笑。

没有规矩。

没有理法。

没有波斯诗人笔下关于仁慈与正义的半句赞美。

有的只是弯刀砍到骨头的声音，有的只是马蹄踩碎颅骨的声音。

忙哥蜷缩在香料堆里，抱住膝盖，牙齿打战。

他脑子里反复闪过二哥脱忽鲁的脸。

那个平时在宫廷里骑着高头大马、腰里跨着镀金弯刀、威风凛凛的草原勇士，就这么被一根弓弦勒死了？

黑暗像活过来的泥沼，顺着他的口鼻往肺里灌。

他感到自己的心脏跳得快要炸了，耳膜里全是轰隆隆的血流声，外面的惨叫声被无限放大，像一万只厉鬼贴在耳边尖叫。

“长生天…”

“真主…”

……

“站住！哪儿来的车？！”

萨莱南门，钦察近卫军的关卡。

这里的守备比城里严密十倍。

两排拒马将城门堵得严严实实，上百名甲士手持长矛与角弓，冷冷注视着涌向城门的逃难人群。

城门洞下方，扔着几十具无头尸体，血顺着斜坡流进护城河，把河水染得猩红。

几个文书打扮的官员正拿着花名册，挨个盘查想要出城的人。

丹多洛跳下马，快步迎了上去。

“军爷，热那亚商行，去卡法送香料的。”

丹多洛递过一份盖着狄万官署大印的通关文书。这是他花重金从老维齐尔库特鲁克手里买来的。

守门的军官是个独眼汉子，拿着文书扫了两眼，冷笑起来。

“库特鲁克的印鉴？老头子今天早上就下狱了。”

丹多洛心里一沉，脸上笑意反而更浓。

他从怀里抽出一张硬卡纸。

这是一张阿奇亚尤利银行的见票即付本票，面额：五百金弗罗林。

在金币随时可能被抢的乱世，这种可以在卡法港口任何一家商行兑换成等重纯金的硬纸片，比黄金本身更诱人。

丹多洛把本票折成小块，塞进独眼军官的手心里。