“但死人不能干活。”

乔瓦尼伸出脚尖，踢了踢地上那块画着火湖的石膏板。

“死人不能去工场踩织机，不能去码头扛羊毛包。”

他看着焦瓦内蒂那双沾满颜料的手。

“全欧罗巴的画家都在画死人。”

“因为死人好画。骨头架子往那一摆，谁看了都觉得深刻，谁看了都想哭两嗓子。”

乔瓦尼眼皮一掀。

“我要你画活人。”

“活……活人？”

“对。活人跳舞。名字就叫《生之舞》。”

旁边的安德烈亚愣愣地看着教皇。

“中央，不要基督，不要天使。”乔瓦尼说，“画阿维尼翁的市集广场。”

“中央站着三个人。一个穿围裙的铁匠，一个抱账本的羊毛商人，还有一个……”

乔瓦尼顿了顿。

“一个挽着袖子、露出胳膊的女工。”

“女工？！”焦瓦内蒂惊呼出声，“陛下，圣堂主画里……从没有过女工！”

“从今天起，有了。”

乔瓦尼指着一块空荡荡的画布。

“他们三个人，正低着头在一张长桌前签劳动契约。铁匠手里拿着盖了红印的金券，商人手里拿着复式账册，女工伸出胳膊，旁边的教会医士正拿着银针，把‘圣血’刺进她的皮肉里。”

“这叫防疫，也叫准入。”

焦瓦内蒂吞了口唾沫，“那……背景呢？天国的金门？还是新耶路撒冷？”

“背景是工场。”

“左边，画正在建造的教会大医院，要有石灰水刷过的白墙，要有通风的窗户，窗户要大，阳光要透进来。”

“中间，画纺织工场。两百台立式织机排成排，烟囱里要冒出淡淡的黑烟。烟不能太浓，但得让人看出来那里面在烧煤，在日夜不停地产出呢绒。”

“右边则画漫山遍野的肥羊。”

焦瓦内蒂和安德烈亚彻底听傻了。

这算什么圣画？

没有圣母的眼泪，没有殉道者的鲜血，没有施洗约翰的皮袍。

“陛下……”焦瓦内蒂说，“这画……放在哪？市政厅的侧廊？”

“挂在教皇宫大主厅正中央。把那幅挂了一百年的《末日审判》摘下来，扔进柴房。”

乔瓦尼走向门口，对着石化在原地的画师扔下最后一句话：

“画幅下方，用最好的群青颜料，写上一行纯正的罗马大写体题词。”

“死亡已经跳过这一轮。现在该活人跳舞了。”

……

深秋。

教皇宫正门前，一辆来自托斯卡纳的双轮马车缓缓停下。