“耶稣看见她哭。心里悲叹。”

“经文上说，耶稣哭了。”

乔瓦尼指着底下广场上那些排队的人。

“您和那些写诗的人一样，只记住了‘耶稣哭了’。”

“你们觉得流下眼泪，就是最高尚的悲悯。”

“但你们忘了。耶稣没有一直站在坟墓前面哭！”

“祂走到那块挡着坟墓的石头前。祂对周围的人说，把石头挪开！”

“然后祂大声呼喊——拉撒路，出来！”

乔瓦尼猛地一拍石栏杆。

“祂让死人从坟墓里走出来！祂让腐烂的重新长出呼吸！”

“这是行动。”

乔瓦尼凑近薄伽丘。两人的距离不到半尺。

“行动。无论这行动沾满了多少铜臭味，无论这行动背后藏着多少算盘珠子。”

“行动。比眼泪，比十四行诗，比躲在乡下别墅里的笑话。”

“更接近神。”

薄伽丘彻底僵在原地。

他转过头，再次看向底下的广场。

帐篷前面。队伍在有条不紊地往前挪。

没有人说话。没有人抱怨。

薄伽丘在那些排队的人脸上，看到了一种他活了三十七年，在佛罗伦萨的贵族沙龙里、在行会的晚宴上、在《十日谈》那十个躲避瘟疫的青年脸上。

从未见过的东西。

不是对死亡的恐惧。不是对世俗荒诞的嘲弄。不是麻木。

是对明天的确信。

那个把圣血滴进胳膊的铁匠，知道自己只要明天按时去南城墙工地扛石头，到了晚上就能领到两个铜板面值的金券。

那个抱着孩子的母亲，知道只要手里还有铜牌，城门外的教廷守卫就不会把她当成流民赶走。

确信。

一种建立在冰冷契约、数字和黄水之上的、极其坚硬的确信。

只要按规矩办事，就不会死。明天太阳升起的时候，还能吃到哪怕发硬的面包。

薄伽丘往后退了两步。

后背重重撞在石头墙壁上。

他心底那座由文学、道德、对女儿死去的怨恨筑起来的高墙。

在这坚不可摧的“确信”面前，轰然塌了一角。

“您看懂了。”

乔瓦尼从袖子里掏出一张通行证，递过去。

“明天上午。还是我的书房。”

“我们要谈一笔大买卖。”

说完，乔瓦尼带着两个裁决骑士，走下了露台。

只留下薄伽丘一个人，面对着广场上那如齿轮般运转的人群。

……