清晨，阿维尼翁的钟楼敲了六下。

城东工场区，羊毛的腥臊直冲鼻腔。

乔瓦尼走在前面。

他就套了一件最普通的深灰色修士粗布袍。两个穿着便装的裁决骑士远远吊在十几步外。

薄伽丘跟在后面，两眼熬得通红。

昨晚在教皇宫客房，他一宿没合眼。只要一闭上眼，女儿维奥兰特那张画上的脸，还有乔瓦尼那句“哀悼不能阻止下一个孩子死去”，就在脑子里打转。

街边是一排排新建的长条石砌大房。

临河的一面，十几个巨大的水力木轮架在河道上，水流冲着轮叶，嘎吱嘎吱响个不停。

乔瓦尼停下脚。

“你的序言写得很美。七个高贵的淑女，三个英俊的青年。带着鲁特琴，带着上好的葡萄酿，逃离了死尸遍地的佛罗伦萨。”

他学着吟游诗人的调子，念了一段：

“‘在乡下，我们可以听鸟儿唱歌，可以眺望青山绿野，欣赏田亩连片，麦浪起伏，以及各种各样的树木。我们还可以看到辽阔的苍穹……这比我们那一座空城好看得多了。……虽说乡村里的农民也象城里的居民，一个个死去，终究屋少人稀，不至于这样触目惊心。’”

念完。

乔瓦尼盯着薄伽丘。

“您觉得，这是人性的真实吗？”

薄伽丘硬邦邦顶回去。“在死亡面前，人有权利闭上眼睛，用故事去寻找心灵的慰藉！文学本来就该是废墟上的花！”

“狗屁的花。”

乔瓦尼一点没客气，指着旁边轰鸣的石砌长房。

“那是给那些吃饱了撑的、兜里装满老子留下来的金币的贵族看的。他们在别墅里，在喷泉边笑。是因为他们有钱买下那一整座山庄！”

他大步走到石房木门前。

一把推开。

“轰！”

几十台水力织布机同时砸下梭子的巨响撞进薄伽丘的耳膜。

羊毛碎屑在空气里飘，男男女女站在织机前，全神贯注地盯着纱线。

“真实不在这里面。”乔瓦尼指着自己脑袋，又指向那些工人。“真实在他们身上。”

“外面的人不想死。他们没有别墅可以躲。他们想活。”

“您的书给他们笑。我的契约给他们命。”

薄伽丘走进去。

飞絮呛得他直咳嗽。

他跟着乔瓦尼穿过两排织机，来到工场角落的一个通风口旁。

不远处有一条长木凳，是留给工人喝水喘气的。

一个三十来岁的女工正坐在长木凳上。

头发用灰布包着，粗糙的双手上全是羊毛脂结成的黑垢，脖子上挂着一块烙着数字的铜牌。

在她面前，站着个十一二岁的小女学徒。

“四铜金券买两磅黑面。”女工对小女孩说。“别让你爹拿去换麦酒，藏在你鞋底，懂了吗？”

小女孩用力点头。

乔瓦尼对薄伽丘说：

“她叫玛丽亚。”

“三年前。她住在第戎城外。是波旁家族一个附属骑士庄园里农奴的女儿。”