“两个。”

“我们有多少人？”

铜鼻子环顾了一圈。没数清。

“一百个人过桥。两个卫兵挡得住吗？”

没有人回答。

但也没有人说不行。

朱丽亚的手在她膝盖上拧着。

“我女儿还在发烧。”她说。

“去告诉更多的人。”托马索说。“三天后。”

“在这里集合。”

“然后我们过桥。”

人群开始散了。一个两个地消失在黑漆漆的巷子里。

贝内代托走到他旁边。

“你认真的？”

“认真的。”

“过了桥怎么办？行会不会调更多的人来？”

“也许会。”

“那不是打起来了？”

托马索没有回答这个问题。他低头看了看自己画在泥地上的那个十字。

十字已经被脚踩得模糊了。

……

第三天的夜里。

人来了。

托马索站在洛迪染坊后面的空地上，数了一下。

大约两百多个人。

后面还有人陆陆续续地来。巷子里的脚步声断断续续的。

有些面孔他认识。铜鼻子。马尔科。朱丽亚。老皮耶罗。贝内代托。

更多的面孔他不认识。

有的人手里拿着东西。一根木棍。一把旧铁锤。一截染坊拆下来的铁管。

托马索看见那些东西，心里咯噔了一下。

他说的是“去拿回属于我们的东西”。

他没说要拿棍子。

但那些人拿了。

他没有制止。

他不知道该怎么制止。他又凭什么制止？他是谁？他是一个失业的染工学徒。他不是行会会长。不是执政官。不是先知。

他只是一个说了几句话的人。