摊主拿指头捻布边，捻一下，摇头，再捻一下。

他的毡棚支好了。对面那个塌了一半的棚子底下，摆着十几只木箱，箱盖上爬着一个亚美尼亚人，正拿小刀削秤杆上的毛刺。

“这卷是布鲁日的？”

“佛罗伦萨的。”

“佛罗伦萨的怎么这个色？”

“鲁贝阿的红，染了两遍，晒了两个夏天。”

“两个夏天？”

“两个夏天。”波斯人把布角提起来，对着日头照，“你自己看，透不透？”

乔瓦尼站在三步外。

灰袍子，旧靴子，靴帮上沾着半干的泥。脸白，白得不像在草原上晒过。

他往前挪了一步，弯下腰，跟那些真正来压价的人一个姿势。

亚美尼亚人抬眼扫了他一下，继续跟波斯人说话。

“巴格达那边怎么样？”

“不怎么样。”

“不怎么样是多不怎么样？”

“我表弟那队人，去年出巴士拉，第三天就没信了。”波斯人把布卷一压，压出个折痕，“等了一个月，等回来三个人。三头骆驼，连鞍子都给扒了。”

亚美尼亚人手里的刀停了。

“现在不走巴格达了？”

“走不了。”

“大马士革呢？”

“走是能走。”波斯人把手伸出来，三个指头张开，“三道税。”

“三道？”

“进关一道，出关一道，中间那个市集再收一道。一程货，三道税。”他把三个指头一根一根掰下来，“三道你还不敢不给。不给，下回你的驼子连城门都进不去，站在墙根底下渴三天，骆驼全得趴下。”

亚美尼亚人把秤杆上最后一点毛刺削掉，吹了一口。

“那你走哪条道？”

波斯人把红呢绒提起来，抖了抖。毡棚底下腾起一小片灰。

“如今能走的活路，只剩黑海过君士坦丁堡。”

“就这一条？”

“就这一条。”

“那一条也快不成了。”亚美尼亚人把削好的秤杆往身后一插，“突厥人占了加里波利，就蹲在海峡边上。”

波斯人的手停在半空。

“什么时候的事？”

“去年。那边地震，城墙塌了一段，没人修。他们搬进去了。修了工事，还拉了船。”

“皇帝不管？”

“管什么？”亚美尼亚人从箱盖上滑下来，脚在地上蹭了两下，“拜占庭皇帝写了几封信，求开罗的苏丹搭把手。苏丹回信了。”

“回什么？”