兀鲁思的手指头在刀鞘上敲了一下。

“谁跟你说的他跪了？”

“整个萨莱都在说。”沙姆斯丁说，“说那个拔了三十三顶帐子的汗，在泥滩上给一个九岁的娃娃跪下了。”

“老大人。”兀鲁思抬起头，“您想听哪一句？”

“我想听真的那一句。”

兀鲁思沉默了一会儿。

“跪了。”他说，“左腿先落，右腿后落。”

“他把腰带递出去了？”

“递了，不过他弟弟没接。”

“没接？”沙姆斯丁拨珠子的手停了。“然后呢？”

“然后那个穿灰袍子的走过来，说了些突厥话。”

“他会说我们的话？”

“会。”兀鲁思把刀抱紧了些，“说得比我手底下几个百户还正。”

沙姆斯丁把念珠整个握在手心里。

“他脖子上挂的是什么？”

“带子。”

“什么带子？”

“那条腰带。”兀鲁思说，“他弟弟没接，后来那个女仆捡起来，拍了两下，又给他挂回脖子上了。”

“没挂十字架？”

“没有。”

“一次都没有？”

“我没看见过。”兀鲁思说，“他脖子上挂的一直是那条腰带。”

沙姆斯丁闭上眼，眼皮底下那两条皱纹挤在一处。

“他还念不念？”

“念什么？”

“你知道我念什么。”

兀鲁思没接这句。

“他吃东西呢？他们给他猪肉没有？”

“给的是羊肉。”兀鲁思说，“他自己挑的。”

“他自己挑的？”

“头一天送饭，托盘上有一块腌肉。他看了一眼，把托盘推回去，说这个拿走。”

沙姆斯丁把念珠挂回脖子上。

“他心里还有数。”

“有没有数，我不知道。”兀鲁思说，“我只知道他这三天，一口一口把饭都吃了。”

“吃得多吗？”

“多。”