鸟嘴兵没有说话。

他只是站在那里。

隔着栅栏。

看着跪在地上的皮埃尔。

“回去。”声音严肃了些。

皮埃尔跪在地上。

哭了很久。

最后他站起来。

转身走了。

他走了几步。

回头看了一眼。

那条街还在那里。

干净。

安静。

像天堂。

可他进不去。

他转过身。

继续往回走。

走进那些肮脏的、臭烘烘的、堆满尸体的巷子里。

走回他那间随时可能变成坟墓的屋子里。

他知道了。

乔瓦尼大街。

不是给他这种人准备的。

那是给有钱人准备的。

那是给那些买得起一百个金弗罗林的人准备的。

他不配。

他只配死在外面。

跟那些死了的邻居一样。

被裹在一块破布里。

被扔在板车上。

被拖到城外的坑里。

被石灰盖住。

被遗忘。

……

消息传开了。

在尸臭里。

在哭声里。

在钟声停下来之后的安静里。

“乔瓦尼大街没死人。”

“先知的大街。”