没了红袍。

里面是一件深灰色的修士便服。普通的料子。没有金线。没有貂皮。没有绣花。

他就穿着那件灰色的衣服站在那里。

风把他的头发吹起来。

他瘦。他高。灰衣服在他身上有点空荡。

台下一千多个人看着他。

他们看见了一个没有红袍的人。

一个跟他们穿着差不多的人。

一个灰扑扑的人。

然后广场上爆发了。

“先知！”

“先知大人！”

“乔瓦尼！”

“先知和我们在一起！”

声浪涌上来。

前排的人开始往台子那边挤。有人在往前推。有人摔倒了又被扶起来。有人在哭。有人在笑。有人两样都有。

雅各波在台子侧后方把草棍从嘴里吐掉了。他的手按在剑柄上，往前一步。

乔瓦尼抬了一下左手，手心朝后。

雅各波收回了脚步。

人群涌到了台子下面。但没有人试图爬上台子。他们只是试图挤到最近的地方。伸着手。

有人在摸台子的木板。好像摸一下那块木板就能沾上点什么。

乔瓦尼低头看着他们。

仰着。侧着。被挤得龇牙咧嘴。在流泪。在笑。在喊，声音被淹没。

他看见了那个铁匠。铁匠没往前挤。他站在原来的位置，双手成拳，绷着劲，像是在忍什么。

他看见了那个胖女人。她把孩子搂在怀里，怕挤着。脸上的泪还没干，新的又下来了。

他看见了一个老头。老头没牙。嘴瘪着。一只手拄着拐棍。另一只手伸向台子的方向。够不着。差老远。

乔瓦尼看着这些人。

他心里什么感觉？

什么感觉都没有。

就跟以前在台上给投资人讲年化收益率的时候一样。台下那些人眼里放着光，等着他把他们送到天堂。

他只是在做他擅长的事。

仅此而已。

但这件事做得漂亮。

他自己承认。做得很漂亮。

他又站了一会儿。让这股热浪再烧一会儿。

然后他开口了。最后几句。