……

杜朗一路往北跑。

玛格丽特这辈子没这么跑过。它老了，跑不动。跑一段就得走一段。杜朗坐在车沿上，一手甩鞭子，一手在胸口画十字。

他画得歪歪扭扭。

他不是虔诚人。他一年到头也就复活节和圣诞节进两次教堂。教堂里的经文他背不下来一整段。

但这一天他画了一路的十字。

画到手都酸了。

他没在任何一个村子停。

夜里就宿在路边，靠着驴车，不生火。他吃的是自己从家里带出来的黑面包，硬得能砸死人，配一口皮囊里的水。皮囊里的水是他从阿维尼翁灌的，一路没换。他现在庆幸自己没换。

第三天中午，他到了阿维尼翁城外五里地的一个岔路口。

岔路口有个哨卡。

哨卡是新的。以前没有。

哨卡上站着六个兵。铁甲。短剑。弩。他们的脸上戴着一种很怪的东西。像鸟嘴。黑色的皮做的。眼睛的位置有两个圆洞，一个洞旁边还多挖了一道缝。

杜朗看见这些鸟嘴人，差点从车沿上摔下来。

“下车！”一个兵说。

声音从鸟嘴里出来，闷闷的。

杜朗下了车。腿软。

“从哪里来？”

“马……马赛。”

哨卡上六个兵同时后退了一步。

“不准过来！”

杜朗停在原地不敢动。

“站着！离十步远！”

杜朗站着。

其中一个兵，从哨卡后面拿出一个长杆子。杆子头上绑着一面小旗。他把杆子伸出来，指向路边一处围起来的木栅栏区。

“进去。”

“进那里？”

“进那里等。”

杜朗牵着玛格丽特，进了木栅栏。

栅栏里已经有几个人了。一个卖布的行脚商。一对夫妇带着两个孩子。还有一个瘦得像根柴的老修士。他们分散着站，谁也不挨谁。

那个鸟嘴兵从远处喊话：

“把你的斗篷脱了。把袖子挽起来。让脖子露出来。让手露出来。让腋窝露出来。”

杜朗照做。他的手抖，扣子解了半天。

“转过来。”

“转过去。”

“抬头。”