卢卡斯不知道。

他只知道自己快死了。

快死的人，常常会抓住最后一个能抓住的解释。哪怕那解释刺人，也得抓。因为不抓，就会带着一脑子乱七八糟的疑问咽气。

于是他在那一刻，居然有点想信乔瓦尼说的话。

也许真的是旧赞歌唱完了。

也许白袍黑十字，真的只是旧赞歌里最好听的那一段。

可歌唱完了，就该停。

停了，就轮到别人写下一首。

卢卡斯睁着眼，看着祭坛前那个穿红袍的年轻人。

阳光从云后漏下来一点，落在乔瓦尼的袍角上。红色很亮。亮得像血，但又比血干净。

卢卡斯想，这大概就是魔鬼。

但他又想，也许魔鬼不是重点。

重点是，魔鬼赢了。

赢了的人，就会被后人叫成别的名字。

也许叫先知。

也许叫圣徒。

也许叫，读懂了上帝诗篇的人。

卢卡斯的眼皮越来越重。

他最后看见的，是乔瓦尼抬起手，在尸山血海前做了一个祝祷的动作。

那动作很标准。比很多神父都标准。

像真在替谁赐福。

替死人。

替活人。

替这个被铁和火重新写过一遍的世界。

然后，卢卡斯闭上了眼。