终于轮到老马可了。

他跨进门槛。

屋里真暖和啊。

几百根蜡烛烧着，把他身上那股陈年湿气都逼出去了。

墙上挂着的铁梳子，那是他用了一辈子的家伙，现在被供在上面，看着真亲切，像是这辈子的苦没白吃。

桌子后面坐着的是安东尼奥修士。

“叫什么？”

“马可。洗毛的。”

“买几份？”

老马可颤巍巍地解开裹脚布，把带着馊味和体温的三十五个铜板倒在桌子上。

叮叮当当。

铜板在桌上乱滚。

“买…买一份。”老马可说，“剩下的十五个，我想…我想捐给那根大蜡烛。神父说了，那蜡烛照得越亮，咱们的路越宽。”

安东尼奥没嫌弃那铜板脏。

他数出二十个，扔进左边的大箱子；又数出十五个，扔进右边的小箱子。

然后他递过来《圣卢西亚互助契约》。

马克在契约上按下了红手印。

最后，安东尼奥递过来一张印着金狮子的羊皮纸片。

“马可兄弟。”

安东尼奥学着乔瓦尼的口气，“收好了。这是你的家当，也是上帝给你的凭证。”

老马可双手接过来。

那一刻，他觉得手上的烂疮都不疼了。

他把那张纸片贴离心窝子最近的地方。

他突然觉得自己不是个梳毛工了，是个有身份的人。

毕竟，他和阿奇亚尤利家，和那个高高在上的上帝，也算是有了关系。

……

这样的事，在这几天里发生了几百次，几千次。

搬运工米凯莱买了，为了给他那个瘸腿的儿子留条后路；染布工斯特凡诺买了，为了能在工头面前挺直腰杆；就连那个平日里最抠门的寡妇玛莎，也从那个藏在墙缝里的瓦罐里掏出了积蓄，买了三份。

她说，一份给自己，一份给死鬼丈夫，一份给乔瓦尼神父添灯油。

铜板，银币，甚至还有人把妻子的耳环、自己脖子上的十字架都扔了进去，只为换一张薄薄的纸片。

教堂外面，天已经黑了。但队伍一点也没变短，反而更长了。

人们点起了火把，火光映着一张张充满渴望的脸。

皮耶罗的嗓子已经唱哑了，但他还在唱。

他发现，他唱的已经不是恩里科写的诗了，他唱的是这些人的心声。

每当他唱到“只有你的烂手，才配得上天堂的光”时，人群里就会爆发出一阵欢呼。

铜板像雨点一样落进箱子。