砰。

面团重重砸在案板上。

白色的面粉扑腾起来，呛得皮特打了个喷嚏。

他揉了揉鼻子，两只手压住面团，往前推，往回卷，再推。

铁炉子里的柴火烧得劈啪作响。火光照着他挂满汗珠的脸。

一个月了。

铺子终于重新开张。

摄政委员会贴了安抚令。胁从不问。面包坊、屠宰场、铁匠铺，全恢复私营。面粉配给口子也松了。

皮特把面团揪成四个拳头大的剂子。

这回不用掺锯末了。纯纯的白面。

面粉哪来的？

皮特看了一眼墙角。那里放着个空麻袋。

那天晚上，他们造反失败，跑回桥南头。他老婆隔着门缝捡到了一张宽恕令和一张配给券。

就凭那张盖着火漆大印的配给券，皮特去救济站领了整整两磅上好的白面粉。

面团送进烤炉。

没多大功夫，麦香顺着门缝往外飘。

铺子后头的里屋。

小皮特两只手捧着个刚出炉的白面包，烫得直吸溜气，却舍不得撒手。一口咬下去，松软，甜丝丝的。

皮特的妻子坐在床边，手里也拿着一个。

她没吃，就这么看着儿子吃。

“吃啊。”皮特在围裙上擦了擦手。“刚烤的。趁热。”

妻子点点头，撕下一小块，放进嘴里。

嚼了两下。

眼泪突然就掉下来了。

“哭啥。”皮特拉过一把破木头椅子坐下。“日子这不是又能过了嘛。”

妻子没出声，眼泪越掉越凶，吧嗒吧嗒砸在手背上。

皮特叹了口气。

他知道她为什么哭。

半夜。小皮特睡熟了，打着小呼噜。

皮特翻了个身，木板床嘎吱响。

他老婆背对着他，肩膀一抽一抽的。

“还没完了？”皮特压着嗓子。

妻子转过身，黑暗里，那双眼睛直愣愣地盯着皮特。

“皮特。”

“咋了。”

“我害怕。”