“那你……”

“让我再想一天。”

维托看了他一眼。站起来走了。

马泰奥一个人坐在行会里。

想了一个下午加一个晚上。

第二天早上。

他坐在桌前。铺开一张新纸。拿起鹅毛笔。

“致先知大人乔瓦尼·阿奇亚尤利…”

笔尖上的墨滴了一滴下来。在纸上晕了一个黑点。

他盯着那个黑点。

怎么说？

说什么？

说“南岸暴动了”？太重了。教父会觉得他无能。

说“出了一点小骚动”？太轻了。万一教父后来知道了真相，会觉得他骗人。

说“南岸民众情绪不稳需要支援”？这个…

也不对。“需要支援”等于“我搞不定”。等于“来吧教父你来管吧我不行了”。

他把那张纸揉了。

又铺了一张。

重新蘸墨。

“致先知大人。

佛罗伦萨近况。一切尚可。北岸防疫体系运转正常。南岸情况较复杂。部分民众因物资短缺有所不满。行会已采取措施安抚。”

写到这里。又停了。

已经安抚了吗？

四百份面包管用了吗？

仓库被抢了算安抚了？

石灰被搬走了算安抚了？

哨卡让开了算安抚了？

他把第二张纸也揉了。

第三张。

第三张他什么都没写。

他坐在那里。太阳从窗户外面照进来。落在桌面上。

光斑慢慢移动。

他看着光斑从桌子的左边移到右边。

移了半个桌面之后，他做了一个决定。

不写。

不报。