乔瓦尼把大氅的领子又往上拉了拉。

“但，那个女王还不够绝望。”

伊曼纽尔把这句话在脑子里过了两遍。

那个女王还不够绝望。

乔万娜。二十二岁。坐在那不勒斯的王座上。面对匈牙利五千重骑兵。

她现在在干什么？她在让尼科洛写信。写一封措辞得体的、不卑不亢的、暗示“如果你有兴趣可以来帮忙”的信。

试探性的。客气的。留有余地的。还端着架子的。

一个还在端架子的人，不够绝望。

不够绝望的人，给的条件不够好。

“您的意思是……等？”伊曼纽尔低声问。

“对。”

“等到什么时候？”

“乔万娜会亲自来找我。而不是现在的一封信。”

伊曼纽尔没问主人为什么知道乔万娜会来阿维尼翁，也许是基于局势的判断，也许是上帝又托了梦。这不关键，主人说会来就一定回来。

他把信纸折好，小心揣进了怀里，站起来，行礼告辞。

“主人。新年快乐。”

这句话说得有点别扭。“新年快乐”不是犹太人的说法，甚至不是基督徒的说法。可能是他跟在乔瓦尼身边久了。

乔瓦尼看了他一眼。

“嗯。”

伊曼纽尔走了。

夜风又大了一些。远处罗讷河的方向隐约传来水流的声音。

莉莉丝走到栏杆边，往下看了一眼。广场上罗密欧还在收拾。老头子蹲在地上，把那些烧完的烟花筒子一个个从架子上卸下来。

“主人。那个做烟花的老头子。”

“怎么了。”

“他说他要回佛罗伦萨。”

“嗯。”

“佛罗伦萨也有瘟疫了吧？”

“没有，但快了。”

“他回去会死。”

“大概率。”

莉莉丝看着楼下那个缓慢移动的身影。

“他知道吗？”

“也许。”

“知道还回去？”

“他老婆的坟在佛罗伦萨。”

莉莉丝把目光从楼下收回来。