阿奇亚尤利府邸的候见厅，其实就是个杂物间。

墙角堆着几袋发了霉的豆子，窗户倒是有一扇，不过外面就是马厩，风一吹，马粪味儿就钻进来了。

法兰西王太子，诺曼底公爵，让·德·瓦卢瓦，就坐在这间屋子里。

他面前的桌子上放着一碗肉汤。

汤是温的，上面飘着几块肥得腻人的羊油，还有两片不知道是什么的菜叶子。

他浑身湿透了，从巴黎一路跑过来，死了两匹马。

他从小到大，没吃过什么苦。那股出巴黎城门时的意气风发，经过这趟旅程，早已消失殆尽。

冷。

湿。

饿。

还有就是，羞辱。

如今的他有点想不通。

想不通父王为什么要让他来。

他是个骑士，是个公爵，是法兰西未来的国王。他的手是用来握剑的，不是用来捧着碗乞讨的。

诺曼底的火光，好像还在他眼睛里烧。那些被烧成黑炭的村庄，那些在海滩上哭嚎的妇人，那些英格兰人脸上狰狞的笑。

这些画面，像马蹄一样，一下一下地踩在他的心上。

他应该在鲁昂，在卡昂，在任何一个能看见敌人的地方。他应该召集他的封臣，举起瓦卢瓦家族的鸢尾花，冲向那些强盗。

哪怕是死，也该死在冲锋的路上。

而不是坐在这里，对着一碗冷掉的羊肉汤，闻着马粪味儿，等着一个佛罗伦萨人的召见。

他甚至开始怨恨他的父亲。

那个坐在西岱宫里，永远只会算计、永远只会妥协的国王。

就是他的迟钝，就是他的傲慢，才让法兰西有了今天这个窟窿。

现在，窟窿堵不上了，就让自己的儿子来当祭品。

让觉得，自己就像这碗汤。

被人随手扔在这里，慢慢变凉，慢慢失去价值。

碗里的羊油凝固了，变成了一层白色的、恶心的薄膜。

就像他心里的希望。

……

府邸的另一头，是餐厅。

乔瓦尼正用一把银质小刀，慢条斯理地切着一块烤羊腿。

羊腿烤得外焦里嫩，上面撒满了胡椒，香气扑鼻。

卢卡站在一旁，给他倒酒。

“大人，枢机团那边已经把联合声明的草稿送过来了。塔列朗大人亲自润的笔，那话说得，比《圣经》还好听。”

乔瓦尼切下一块肉，放进嘴里，细细嚼着。

“那帮家伙，一辈子就练了两件事。怎么把话说得滴水不漏，怎么把钱捞得神不知鬼不觉。”

他喝了一口酒。

“那个小王子，怎么样了？”

卢卡压低了声音：“还在那儿坐着呢，汤一口没喝。”

“挺能忍。”