“那个该死的磨坊主，把去年的陈麦子都交上来了！”

“知足吧，国王把威尔士的牛都赶来了，听说还要在那边腌肉，光盐就用了几百吨。”

几百吨盐。

这说明什么？

说明这支军队没打算速战速决。他们要在法兰西待很久，久到需要吃腌肉过冬。

这不是骚扰。

这是灭国之战。

埃坦合上本子，塞进贴身的衣袋里。

他得走。

他得把这个消息送出去。

如果不送出去，他在阿维尼翁的主，那位正在跟法兰西人做生意、买卖做得风生水起的乔瓦尼大人，就会一脚踩进坑里。

埃坦转身，顺着山坡往下滑。

因为太急，他摔了一跤，膝盖磕破了，但他顾不上疼。

他跑进城里，钻进了一条弥漫着尿骚味的小巷。

巷子尽头，有一家不起眼的修鞋铺。

那是犹太人的地下交通站。

“我要发信。”

埃坦冲进去，对那个正在补靴子的驼背老头说。

老头没抬头，嘴里含着钉子，含糊不清地问：“去哪？”

“阿维尼翁。”

“急吗？”

“晚一天，就得死几万人。”

老头吐出钉子，抬起浑浊的眼睛看了他一眼，然后指了指后屋。

埃坦冲进后屋，抓起一张羊皮纸，飞快写着。

他没写这一路有多危险，没写自己怎么躲过王室卫队的盘查，也没写他是怎么在那个满是虱子的草垛里趴了一宿。

他只写数字。

冰冷的、不带感情的数字。

【朴茨茅斯。】

【战舰七百五十艘。】

【骑士三千，长弓手一万，步兵五千。】

【威尔士雇佣兵四千。】

【随军铁匠、皮匠、厨子两千。】

【干粮储备：足够半年。】

【爱德华三世亲征，黑太子随行。】

写完这些，埃坦顿了顿。

他在纸的最下方，用颤抖的手，写下了一句不像是商人会说的话：