好臭。

这是莉莉丝对法兰西首都的第一印象。

马车刚驶过圣雅克门，烂鱼、人畜排泄物、汗馊味就顺着车窗硬挤了进来。

莉莉丝皱了皱鼻子，在部落里，哪怕是夏天腐烂了一半的死鹿，也没这味道冲。

“别叫。”

乔瓦尼说，“这就是文明的味道。人多了，屎尿自然就多。巴黎有十五万人，那就是十五万个造粪机器，挤在这一圈石头墙里。”

此时正是春天，雨刚停。

巴黎的街道本就窄，两边木头房子的二楼还拼命往外探。

像是两排要亲嘴的醉汉，把头顶的天空挤成了一条细缝。

雨水顺着屋檐滴滴答答地落在泥泞的石板路上，和街心那条流淌着污水的浅沟汇合在一起。

车轮碾过，黑水四溅。

街上全是人。

穿着破烂衣裳的挑水工，挑着两桶浑浊的河水吆喝着让路。

几个托钵修士光着脚，踩在烂泥里，举着木十字架高喊着“末日将至，悔改吧罪人”。

还有那些把自己裹得严严实实的贵妇，提着裙摆，小心翼翼地不想沾上一点泥点子，却不知道自己的裙边早就黑了一圈。

“这就是那个…鬼住的地方？”

莉莉丝趴在车窗边，看着外面。

她看见一个屠夫正在案板上剁肉，苍蝇嗡嗡乱飞；看见一个妓女倚在门框上，冲着路过的学生抛媚眼；看见几个瘦得皮包骨头的流民缩在墙角，用空洞的眼神盯着过往的行人。

这里比斗兽场还要乱。

“鬼不住在街上。”

乔瓦尼指了指远处那座耸立在岛上的尖顶宫殿。

“鬼住在岛上。”

马车拐了个弯，上了小桥。

这是一座三拱石桥，桥上盖满了房子，下面是奔涌的塞纳河水。河水浑黄，像是一锅煮沸了的黄豆汤。

桥头堵住了。

一队穿着蓝色罩袍、胸口绣着金色鸢尾花的王室卫兵，正拿着长矛，挨个盘查过往的车辆。

“停下！停下！”

一个满脸横肉的卫兵队长拿着长矛杆子，敲得前面一辆运酒的马车邦邦响。

“那个谁！车上装的什么？有没有违禁品？是不是给英格兰间谍送的补给？”

车夫吓得直哆嗦，“大人，是…是给圣日耳曼修道院送的酒。”

“修道院？那帮修士喝得完这么多吗？”队长冷笑一声，手中的矛尖挑开车上的篷布，“我看这就是私运！扣下！带回大堡去检查！”

车夫哭着求饶，塞过去几个铜板。队长掂了掂，不满意地啐了一口，但还是挥挥手放行了。

轮到乔瓦尼的马车了。

“哟，这车不错啊。”

队长走过来，围着黑色的马车转了一圈。这车虽然没挂徽记，但那木料、那包铁的轮毂，一看就是有钱人的。

在这个缺钱缺疯了的节骨眼上，有钱就是罪。

“下来！”