蓝玉急得直跳脚。

他那一身黑漆铁甲撞得哗啦啦直响。

手背上的青筋蹦起多高，死死攥着那把卷刃的钢刀，指甲把刀柄的皮套都抠烂了。

“放炮！放炮啊！”

他冲着中军大帐前那个银色背影狂吼。

嗓子喊劈了。

灌了一嘴带沙子的冷风，咳得满脸通红。

那具套着亮银铠甲的草人。

没回头。

也没下令开炮。

更没有像其他将领那样拔出武器摆出防御的架子。

它只是僵硬地站在冻土上。

十万蒙古铁骑压过来了。

五百步。

大地的震颤顺着战靴传到小腿肚。

明军前排的火铳手，牙齿咬得格格响。

有人手心里的冷汗把火药引线都捏湿了。

空气里的黄沙味被浓烈的马尿味和羊膻味盖住。

压抑得让人喘不上气。

草人动了。

右臂的银色袖甲发出干涩的摩擦声。

它没有肌肉，全靠附着在草秆上的那缕神识牵引。

动作慢吞吞的。

像是个在地下埋了上百年、生满铁锈的破机括。

僵硬的五根手指，一根接一根地弯曲。

死死扣住了挂在腰间的剑柄。

那是出征前，老朱硬塞过来的一把天子剑仿品。

黄铜的吞口，鲨鱼皮的剑鞘。

在风沙里透着股华而不实的贵气。

四百步。

对面的蒙古骑兵已经开始弯弓。

黑压压的羽箭搭在弓弦上。

草人的手腕没有打弯。

它全凭着整个大臂往上抬的直直力道。

往外拔剑。

“呛啷。”