老朱脸上的狂笑僵住了。

咧开的嘴角硬生生卡在半空，下颌骨发出一声轻微的挫响。

他举在半空的手臂还没来得及放下。

就这么直勾勾地盯着躺在藤椅上的朱璟。

大孙想跑。

连逃跑后的竹楼盖几层都想好了。

老朱觉得喉咙里像塞了一把沙土，咽不下去，吐不出来。

他摸了摸自己那把刚变黑的胡子。

发丝坚韧，不再是那种枯草般的干涩。

手底下的皮肉紧实温热，这是真真切切的阳寿。

但这多出来的一百年寿命，在大孙眼里，竟然成了他推卸太孙之位的借口。

老朱没发火。

他把手背到身后，大拇指死死掐着食指的指节。

指甲抠进肉里，渗出一点血丝。

他深深看了一眼还在闭目养神的朱璟。

转身。

厚底靴在青石板上踩出重重的响声，大步迈出了东宫的破院门。

明黄色的常服在冷风里翻卷，透着一股不容置疑的决绝。

第二天。

五更天刚过，天灰蒙蒙的。

奉天殿前，寒风夹着细碎的雪珠子。

满朝文武按着品阶站好。

冷空气冻得人直缩脖子，几个老尚书把手死死拢在宽大的袖管里。

没人说话，只有低低的咳嗽声。

“皇上驾到——”

王景弘尖细的嗓子在大殿内回荡。

群臣低着头，准备例行公事地跪拜。

沉重的脚步声从屏风后传出。

咚。咚。

靴底砸在金砖上的声音，比平时要响得多。

甚至带着一股隐隐的破风声。

不是那种拖沓、沉重的拖步，而是脚踏实地的、充满力量的震响。

老朱大步流星地走上丹陛。

他今天没戴那顶十二旒的皇冠，也没戴平天冠。

明黄色的龙袍穿在身上，显得格外合身，不再像以前那样有些松垮。

兵部尚书齐泰站在前排。

他手里捏着一本刚写好的折子，关于京营换防的事。

听见这不同寻常的脚步声。

齐泰下意识地抬起头，准备出列奏事。

他的目光。

刚刚落在那张高高在上的龙椅上。