“对。死去的圣人，是完美的。因为死人不会说话，不会犯错，不会拉屎撒尿，也不会被人看见他被打掉了牙之后的狼狈相。”

乔瓦尼看向前方。

前方，山脚下，圣米尼亚托镇已经亮起了灯火。

那灯光里有喧闹，有买卖，有算计，有。

“但是，一个活着的‘圣人’，就不一样了。”

“只要他活着，只要让他开口，让他站在大庭广众之下，让他面对质疑，面对诘问，他就是一个人。”

“是人，就会犯错。是人，就有弱点。是人，就会显得可笑。”

乔瓦尼伸出一只手，在空中做了一个抓握的动作。

“雅各波，你要记住。真正的权力，不是我有刀，你没有。”

“而是我让所有人都觉得，你的刀是锈的，是脏的，是不义的。而我的刀，哪怕还没出鞘，也是香的，是神的旨意。”

“我要做的，不是杀死他的。那种脏活儿，留给瘟疫去做，留给时间去做。”

“我要在三天后的广场上，当着全镇人的面，亲手‘杀死’他头上的那个光环。”

“我要把他从那个高高在上的神坛上拽下来。拽到泥地里，拽到和那些卖菜的、杀猪的、放高利贷的一样的高度。”

“我要剥掉他的皮，拆掉他的骨，让所有人都看清楚，在那件灰扑扑的圣袍下面，藏着的不是什么上帝的恩典，而是一个发了霉的、吃人的、虚伪的灵魂。”

“只有当他在所有人的心里都‘死’了，变得一文不值了，变成了一个笑话了。”

“那时候，他的是死是活，连路边的野狗都不会关心。”

雅各波似懂非懂地点了点头。

他虽然不太明白那些弯弯绕绕的道理，但他听懂了一点：院长大人要在广场上，当着大伙的面，把雷蒙多的脸皮扒下来当鞋垫踩。

这比砍头，好像是更狠点。

“那…咱们怎么赢他？”雅各波有些担心，“那老东西嘴皮子利索得很，满嘴都是经文，咱们能说服他吗？”

乔瓦尼轻笑了一声。

“雅各波，你以为我要说服雷蒙多吗？”

“难道不是？”

“当然不是。你永远叫不醒一个装睡的人，也永远说服不了一个疯子。”

乔瓦尼的目光变得深邃，像是要把那山下的灯火都吸进眼睛里。

“雷蒙多只是一个靶子。一个象征。一个活着的化石。”

“我的话，从来不是说给他听的。”

“我是说给他们听的。”

乔瓦尼指着山下的城镇。

“说给那些‘肥人’听的。说给那些买了金券的药剂师、羊毛商、银行家听的。”

“说给那些想赚钱又怕下地狱的人听的。”

“雅各波，你看看这个世道。”

“佛罗伦萨的金币堆成了山，每个人都在追逐财富，每个人都想过好日子。”

“但是，他们的脑子里，还装着雷蒙多那一套几百年前的旧东西。”

“他们一边数钱，一边发抖。他们觉得富裕是一种罪，觉得享受是一种耻辱。他们需要有人来告诉他们，这不对。”

“他们需要一个新的声音，一个新的‘神’，来给他们的正名。”