日头偏西，市政广场上的热浪还没散。

人换了一茬又一茬。

骂人的话也从最开始的“还钱”、“骗子”，变成了下三路的“生儿子没屁眼”、“老母猪配种”。

语言这东西，越是低俗，消解仇恨的速度就越快。

当一个高高在上的神被拉下来，被人指着鼻子骂他是猪狗不如的时候，人们就不想杀他了。杀一头猪还要费刀呢，骂一顿多解气。

贝纳尔多早就瘫在地上了，多纳托更是缩成一团装死。

只有安杰洛，还挺着。

他脸上的痰已经干了，结成了一层壳。帽子歪到了耳朵边，但他还在心里默念着拉丁文的祷词。

不是为了求上帝宽恕，是为了不让自己发疯。

他看着台下。

那是一片嘴的海洋。一张张嘴张开、闭合，喷出唾沫和恶毒的词汇。

他突然觉得有点恍惚。

这场景，真的很像弥撒。

以前在教堂里，他站在台上，念经。台下的人跪着，听着，嘴里喊着“阿门”。

那时候，他是牧羊人，底下是羊。

现在，乔瓦尼坐在台边上，嗑着瓜子。台下的人站着，骂着，嘴里喊着“打倒”。

现在，乔瓦尼是牧羊人，底下还是羊。

羊没变。

只是牧羊人换了，草料换了。

以前他喂的是“赎罪券”和“天堂”，现在乔瓦尼喂的是“仇恨”和“宣泄”。

哪种草料更好吃？

安杰洛看着那个在台上骂得唾沫横飞的秃顶裁缝。这裁缝骂得脸红脖子粗，眼睛里闪着光，那种光芒，比他在领圣餐时还要虔诚，还要狂热。

安杰洛懂了。

乔瓦尼的草料更好吃。

因为那是带血的，那是能让人觉得自己还是个人的草料。

他安杰洛输了。不是输在贪婪，也不是输在傲慢。

他输在太把人当人看了。他以为人是有理智的，是怕上帝的，是守规矩的。

可乔瓦尼不把人当人。

乔瓦尼把人当成了野兽，当成了火药，当成了工具。他知道怎么点火，怎么喂食，怎么让这群野兽去咬死对手。

“高明啊…”

安杰洛嘴里嘟囔了一句。

旁边的贝纳尔多听见了，以为他在求饶，“哥，你说什么？是不是该认罪了？”

“我说他高明。”

安杰洛看着不远处那个正跟卡特琳娜说笑的年轻人。

“贝纳尔多，你看他像谁？”

“像魔鬼！像撒旦！”贝纳尔多咬牙切齿。