“不。”

安杰洛摇了摇头，那顶高帽子跟着晃了晃。

“他像主。”

贝纳尔多吓傻了，“哥，你被打傻了吧？这可是渎神啊！”

“你想想。”

“当年的耶稣，不也是这样吗？”

“也是个木匠的儿子，也是个底层出身。也是站在街头巷尾，对着一群渔夫、税吏、妓女说话。”

“他也说神庙里的祭司是毒蛇的种类，他也说富人进天堂比骆驼穿针眼还难。”

“他也把圣殿里的桌子掀了，把做买卖的人赶出去。”

“他也去跟穷人混在一起。”

安杰洛苦笑了一声。

“咱们坐在那个位置上太久了，穿金戴银，吃香喝辣，早就忘了这一套了。”

“咱们以为神就是那个挂在墙上流血的木头人。”

“其实神是乔瓦尼手里那把锤子。”

“这小子，比咱们读经读得透啊。”

“他不是在渎神，他是在模仿。”

贝纳尔多听得云里雾里，只觉得自家大哥疯得不轻。

这时候，台上的骂声渐渐小了。

骂累了。

几万人骂了两个小时，嗓子都冒烟了。而且看着台上那三个像落汤鸡一样的贵族老爷，大家心里的气也出得差不多了。

乔瓦尼走到安杰洛面前。

“叔叔，听够了吗？”

安杰洛看着他，眼里没了之前的怨毒，反倒多了些许诡异的平静。

“听够了。”安杰洛沙哑地说，“不得不说，这出戏，你排得不错。”

“您过奖。”

乔瓦尼帮他正了正那顶高帽子。

“既然听够了，那咱们就该收场了。”

乔瓦尼转过身，对着台下喊道：

“市民们！骂也骂了，气也出了。”

“现在，咱们得讲点规矩了。”

“毕竟咱们是文明人，是佛罗伦萨的公民，不是野蛮人。”

“咱们得审判他们！”

“对！审判！”人群稀稀拉拉地回应着，显然是累了。

乔瓦尼招了招手。

从后台走上来一名法官。

“经查。”