“这教堂不收税。只收眼泪，只收委屈，只收那些没处撒的火气。”

“以后，谁要是再被欺负了，谁要是再断了腿没药治，谁要是孩子饿得哭不出声。”

“来这儿。”

“我乔瓦尼在这儿等着。”

“我给你们做主！”

“哗——”

这下不是抽泣了，也不是小声议论了。

是欢呼。

是被压抑了太久之后的爆发。

那些枯瘦的手举了起来，那些满是污泥的脸抬了起来。他们喊着乔瓦尼的名字，像是喊着救世主。

在这个充满了尿骚味和绝望的小广场上，乔瓦尼用一卷白布，几句漂亮话，还有一个空头许诺，就给自己立起了一座神像。

卡特琳娜把这一切都看在眼里。

她没跟着欢呼。

她只觉得背脊发凉。

她看着那个站在人群中央，享受着顶礼膜拜的男人。

那笑容太完美了，悲悯得恰到好处，激昂得恰到好处。

就像是一场排练了无数次的戏剧。

可是，那些观众是真的信了。他们眼里的光，狂热得能把人烧死。

这就是他说的“火药”吗？