汤和一把推开那只手。

他走到那尊大将军炮跟前。

炮管红得发暗，还在往外冒着热气。

那几道暗红色的符文余光，像活物的血管一样，一闪一暗。

汤和伸出一只干瘪的右手。

手背上全是褐色的老人斑和凸起的青筋。

他不怕烫。

枯瘦的手指慢慢贴在发烫的炮管上。

一股微弱的、肉眼看不见的灵力波动。

顺着滚烫的黑铁，传进他的掌心。

这不是火药的余温。

这是一种他活了七十多岁，从未感受过的、让人灵魂战栗的伟力。

汤和的手指在炮管上摸索了两下。

突然。

他干瘪的眼眶里，涌出两泡浑浊的老泪。

眼泪顺着脸上深深的沟壑往下流。

砸在烧得发红的炮管上。

“哧”的一声，瞬间蒸发成一缕白烟。

“老哥哥们……”

汤和的声音劈了叉，带着浓重的哭腔。

他猛地转过身。

面向朱璟的方向。

双膝一软。

没有任何犹豫。

结结实实地跪在冷硬的冻土上。

这一下跪得太重，膝盖骨发出清脆的咔吧声。

他连眉头都没皱。

汤和把头重重砸在泥地上。

邦。

额头磕破了皮，渗出血丝。

“老臣！”

汤和嚎啕大哭。

像个受了天大委屈的孩子，在冰冷的靶场上放声嘶吼。

“替当年战死在鄱阳湖的老兄弟！”

“替埋在塞外黄沙里的儿郎们！”

“给殿下磕头了啊！”