圣母大教堂里，人挺多。

阿维尼翁一共二十五位枢机主教，除了两个瘫在床上动弹不得的老古董，剩下的二十三个，全到了。

祭坛前的那把椅子，是空的。

平日里，克雷芒教皇常坐在这把椅子上，像只吃饱了的狮子，慵懒地扫视着他的羊群。

今天，狮子没来。

塔列朗枢机站在左边的第一排。

他手里捏着佛罗伦萨商人送的象牙折扇，悠闲扇着风。

下午的阳光透过彩色玻璃窗射进来，灰尘在光柱里乱舞。

塔列朗眯着眼，看着那些灰尘，又看了看那把空椅子。

他心里明镜似的。

克雷芒不是病了，是怕了。

那个老头子精明了一辈子，到老了，想留个体面。

他不来，是不想在这个场合，给那个佛罗伦萨的年轻人低头。

他知道乔瓦尼这一手的厉害。

把他们召集到这个地方，这个乔瓦尼“受神启”的地方，本身就是一场审判。

在这里，主低头俯瞰着他们，十二门徒的影子落在他们身上。

谁要是敢反对乔瓦尼，那就不是在反对一个银行家，而是在反对那个“神迹”本身。

按下心中的小九九，塔列朗看向前方。

那里跪着一个人。

埃塔诺·奥尔西尼。

这个来自罗马大家族的硬骨头，此刻正跪在祭坛前的石阶上，背对着众人，一动不动。

埃塔诺在祈祷。

他在问上帝。

为什么？

为什么是你？

为什么你会选中那个满身铜臭、嘴里没有一句实话的乔瓦尼做你的先知？

为什么那个预言了大洪水的，不是我这个每天只吃黑面包、跪祷四个小时的苦修者？

难道这世道真的变了？

难道通往天国的路，真的要用金子铺才行？

上帝没回答他。

教堂穹顶上有只白鸽子，扑腾了一下翅膀，掉下来一根羽毛，晃晃悠悠地落在了埃塔诺的肩膀上。

埃塔诺颤抖了一下，不敢睁眼。

除了这两位领头的，剩下的枢机们三三两两挤在一起，窃窃私语。

“听说了吗？英格兰人在诺曼底杀疯了。”

一个胖枢机小声对旁边的人说，“爱德华放话了，要把法兰西烧成灰。上帝啊，我在诺曼底还有两个酒庄呢。”

“酒庄？哼，这时候你还惦记酒庄？”