这一棍子结结实实打在了索德里尼的屁股上。

肉厚，声音闷。

“啊！”

索德里尼再也装不下去了，一声惨叫，掀开草席滚了出来。

他连滚带爬到缩到墙角，抱住头。

“别杀我！别杀我！”

“我有钱！我有钱！只要你们不杀我，我去求主教，给你们金子！给你们很多金子！”

烂疤看着眼前这个像烂肉一样的胖子，哈哈大笑。

“金子？”

他弯下腰，用木棍挑起索德里尼的下巴。

“晚了。”

“马丁诺死了。我的兄弟们也死了好几个。刚才在老桥那边，又死了几十个。”

“这笔账，总得有人认。”

“不是我！不是我！”索德里尼哭喊着，“是行会！是市政厅！是他们不开桥！我刚才也想过去，我也差点被射死啊！我也是受害者啊！”

“你是受害者？”

烂疤举起了木棍。

“你去跟马丁诺说吧。”

木棍带着风声砸了下来。

索德里尼绝望地闭上了眼。

这一棍子下去，脑浆子肯定得出来。他这辈子算是活到头了，最后竟然是死在一个连字都不识的流氓手里，还是在这么一间臭烘烘的屋子里。

这也太不体面了。

呼…

风声到了头顶。

却停住了。

没有脑浆迸裂，没有疼痛。

索德里尼颤巍巍睁开一只眼。

他看见了一只手。

一只细腻、白皙却有力的手，稳稳抓住了那根即将落在他脑门上的木棍。

顺着那只手往上看，是一件带着灰尘的粗布褂子，再往上，是一张因为过度悲痛而显得有些苍白的脸。

乔瓦尼。

那个没了教堂的乔瓦尼，那个“气晕”过去的乔瓦尼。

此刻，他就站在那儿，身后没有千军万马，只有那个一脸杀气的雅各波，和两个手里拿着木棍当武器的修士。

但这气场，比刚才那个骑着马的行会卫队长还要足。

“住手。”

烂疤愣住了。他看着乔瓦尼，手里的劲儿松了，木棍当啷一声掉在地上。

“乔…乔瓦尼神父？”烂疤结结巴巴地说着早就排练好的词，“您…您醒了？”