一个字，轻。

但沈珩说这个字的时候，用尽了全身的力气。

下午。

老孙头的烧饼摊。

摊子支起来了。

炉子里的火烧得正旺，炭火的红光从炉口透出来，把老孙头的脸照得忽明忽暗。

他正在揉面，两只粗糙的大手把面团翻来覆去地揉，揉得啪啪响。

沈珩走过去，步伐不快不慢，像在丈量距离。

孙叔。

老孙头抬起目光，看了他一眼。

他的眼神很平静，不是冷漠的平静——是什么都看透了的平静。

他看了沈珩几息，什么都没说，低下头继续揉面。

我要走了。

老孙头的手停了。

只停了一息，继续揉。

沈珩没有说告别的话，他只是站在那里，看着老孙头揉面。

炉子里的火烧得噼啪响，面团的香气飘出来，混着炭火的烟味。

他小时候最喜欢闻这个味道，每天放学路过烧饼摊，老孙头都会给他一个烧饼。

刚出炉的，又香又脆，烫得他两只手倒来倒去。

二十年过去了。

孙叔……

外面的路不好走。

老孙头打断了他，声音很平，像是在说一件很普通的事，

但总比在这里等死强。

他弯腰，从炉子里拿出一个烧饼。

刚烤好的，表面金黄，撒了一层芝麻，冒着热气，他用一张油纸包好，

递给沈珩。

路上吃。

沈珩接过烧饼。

烧饼很烫，烫得他手指一缩，差点没拿住，但他握紧了，他不想放手。

这个温度从手指传到手心，再从手心传到胸口。暖的。

他的鼻子一酸。

多谢孙叔。

老孙头摆了摆手，他回头去，继续揉面。

他没有回头。

但沈珩看到了，老孙头揉面的手顿了一拍，只是一下，很短，又继续了。